Кофе со вкусом слез

Проснувшись от краткого поцелуя, расплывшегося по моей коже токами подобно капле меда... я.. не нашел тебя...
Вздохнув и отмахнувшись от остатков грезы, прохожу в мое уютное обиталище просто выпить кофе...После множества искусственных забвений это - кажется одним из самых безобидных...Иронично улыбаюсь, но с надеждой.
Возможно ирония над собой - не самое последнее наслаждение, что мне осталось в этой жизни.. - прекрасные мысли для начала дня.
Опять улыбка, в принципе .. я могу быть образцом для нового Пиноккио...
Когда-то в детстве у меня была книга - старая - образца 60-х годов, но очень красочно иллюстрированная... Карло Коллоди *Приключения Пиноккио*...Она была на украинском языке, но я с 5 лет хорошо читал и говорил уже на украинском тоже. Так что для меня это не имело значения.
Самые красивые иллюстрации были посвящены, конечно же, Голубой Фее.
Прихлебывая истинно горькую субстанцию и на секунду затаив дыхание - вдруг услышу внизу шумные зазывания продавца бубликов с кунжутом.. - вспоминаю...
Да, я ошибся... Воспоминания - вот еще одно наслаждение..
Итак, Голубая Фея, откровенно раздумываю о том, что в наш новый век данное имя звучит все-таки двусмысленно.
Рассмеявшись, отгоняю уже ненужные воспоминания.. - те, которые могут смутить эту мечту о Тебе...Смутить Тебя.
Мысленно меняю, как детали разноцветной мозаики, образы - и нарекаю более благостным по звучанию и близким мне по ностальгии детства именем - Блакитна Фея.
Блакитный - это цвет почти лазурный - схожий с пробуждением, с выходом из подземелья....
Глаза усталого, столько времени погруженного в тьму и безнадежность путешественника, вдруг ярко слепит лазурная вспышка в конце лабиринта.
Ты - вспышка пламени бирюзово-синих оттенков.
Восприятие души красочно рисует тебя в образе кукольного фарфора с огромными глазами, впитывающими меня... Они жаждут нового сока, новых оттенков, нового потока...взамен - даря жизнь, как та картинка на бумаге, перевоплотившись, подарила Пиноккио душу..
Стены растворяются, и я, почти не изумляясь, смотрю вдаль поверх не моих крыш, не моего города в полуденную прохладу старого сада.
Там, в глубине - мальчишка, сидя на поваленном дереве вишни, читает потрепанную огромную книгу с желтоватыми листами... Книгу, подернутую теплотой времени, - только время может быть так благосклонно к иным произведениям себя - неодушевленным.
Кофе приобретает вкус слез - внезапных - но таких предсказуемых одновременно... А я, глупец, был уверен, что не заплачу никогда уже…. Как тот мальчишка был уверен, что Фея - дарящая жизнь - просто сказка, читаемая в шелесте множества листьев..