День открытых дверей

В актовом зале многолюдно и душно. Солнце жерновами лучей перемалывает поднимающуюся к окнам пыль.

- Что мы здесь делаем? – ворчит жена и опускается в кресло.
 
- Выбираем будущее для нашего мальчика, – говорю я, плюхаясь на сиденье.

Сын косматой баррикадой занимает место между нами. Его лицо обильно покрыто юношескими прыщами и безразличием.

- Поняла! Не глупая! Но это же художественное училище.

- Надо же?! – язвлю я.

- Не придуряйся, – супруга бросает взгляд поверх затылков на пустующую сцену. – Мы уже были в трех местах. Программист, бухгалтер, связист – чем не профессии? Что еще надо? Не понимаю.

Сын с энтузиазмом изучает редкие вкрапления лепнины на потолке, и мне не остается ничего иного, как принять весь удар на себя:
- Ребенок хочет присмотреться, выбрать. На то и существуют в учебных заведениях дни открытых дверей.
 
- А, что здесь выбирать?

- Например, здесь есть факультет живописи.

- Это не специальность. Да и талант, какой-никакой, нужен.

- У него, вроде, наклонности были…

- Ты имеешь в виду его персональные выставки. Масштабную графику на стене школьного спортзала и сборник пышных форм в тетради по географии. Да? Так, вот!  Классный руководитель оценила их, как порнографические.

- Просто, наш мальчик несколько торопит события. Идет на шаг впереди. Я узнавал, обнаженные натуры обоих полов поручают рисовать студентам училищ и академий только на последних курсах.

- А, ты когда первую срисовал?

- Это уже другая тема, дорогая.

- Я сейчас, - очень кстати вмешивается сын. – На две минуты. По маленькому.
Он оставляет пограничную полосу и прокладывает путь к выходу. Абитуриенты и их родители с уважением относятся к его сорок четвертому размеру обуви и безропотно втягивают ноги под себя.
 Мы с женой любуемся его широкой спиной.

- Ну?! – наконец жалит она вопросом.

- Что «ну»? Я на него нисколько не давлю, - защищаюсь я. – Пусть сам кумекает, что ему важнее: бейсик, «1С бухгалтерия» или палитра.

- Звучит, как пол литра, – метким выпадом супруга пробивает брешь в обороне. - Ты видел, как выглядят художники. Какая у них жизнь? Одни пьяницы и развратники. Вечно без денег.

- Я бы ему, конечно, советовал выучиться на чиновника, хорошо бы на большого, - пытаюсь договориться о временном перемирии. - Приятно быть феодалом в третьем тысячелетии. Даже лучше, чем бандитом. Безопаснее. Беда только, приемные комиссии завершают туда отбор уже на момент зачатия. Все остальные выбирают профессию значительно позже.

Супруга мерит меня взглядом полным сожаления. В глазах растерянность от никчемности ее прежней сексуальной жизни.
И только голос сына в состоянии прервать этот беспощадный визуальный расстрел.
- Все! Решено! – взволнованно басит он, возвращаясь на брошенные позиции. – Поступаю на отделение живописи.

- Мальчик мой, что ты там мог такое видеть в туалете? – интересуется благоверная.

- Да, что? – деликатно покашливаю я, заинтригованный поспешностью в принятии столь ответственного решения.

- Я шел по коридору… - начинает рассказ длинноволосый наследник, усаживаясь.

- Ну?! – горит нетерпением моя вторая половина.

- Меня задел плечом второкурсник… Живописец.

- Господи, первый раз что ли?

- Он был выше меня на голову и здоровее.

- Ну, и?... Все как обычно? – как отец, я должен знать все до мельчайших подробностей. - Кто кому понаддавал?

- Нет! Обошлось без драки. Он извинился. Культурно.

- Бывает! – со знанием дела говорю я.

- Ну, и что?! – изумлению жены нет предела.

- Передо мной в жизни ни разу никто никогда не извинялся, - задумчиво отвечает отпрыск...

Седой мужчина в мятом костюме стучит пальцем по микрофону. Метровые деревянные колонки дребезжат и вздрагивают по углам сцены, настойчиво требуя внимания. Но только, я так понимаю, агитировать сына к поступлению в училище уже не обязательно...