Ревность двигает горами...

  - Почему ты продолжаешь говорить об этом? Мне и без этого слишком сложно. Ты же знаешь, как мне было тяжело со всем смириться, привыкнуть к людям, к тебе.  Ты должен меня поддерживать, а не возвращаться в свершившемуся снова и снова…  Зачем? Ты изводишь себя этими мыслями, меня изводишь, потому что я не могу повлиять на ситуацию.
  - Не могу объяснить тебе это, потому что сам ещё не разобрался. Но это живёт во мне. Я постоянно об этом думаю, постоянно представляю, как ты с ним знакомишься, встречаешься, как внимательно слушаешь всё то, что он тебе говорит…
  - Это называется ревность, тебе не кажется? Ревность. Осознай, пожалуйста, значение этого слова. К чему ты меня ревнуешь? Ведь даже не к нему. А просто к тому времени, к тому пространству. Но я туда не вернусь. Там – прошлое. Моё прошлое. И нас  там никогда уже не будет.  Я очень прошу тебя - забыть. Помоги и мне не вспоминать. Я люблю тебя. Здесь и сейчас. Какое имеет значение то, что было в прошлом?
  - Да. Ты права. Конечно, прошлое – уже история. Пусть всё остаётся, как есть, - он вздохнул и обнял её за плечи. – Знаешь, а сегодня будет отличный спектакль.  Я купил билеты. Мы пойдём?
  …Он не мог не думать о том, что могло произойти в её прошлом. Пусть она не успела поговорить с этим мужчиной в прошлом, пусть видела его только раз. Но она могла, могла… Прийти туда же, где бывал он, и заговорить с ним. Встретить его ещё раз. Как-то ведь знакомятся люди? И  она бы влюбилась. Каждый раз, как только он осознавал это, взрывался – хоть пальцами разорвал бы прошлое! Они часто разговаривали об этом. Не ссорились, но обсуждали терзавшие его мысли. Наверное, он понимал, что ревность его бессмысленна. Она не сможет изменить то время, которое сопровождало её.  И она столько пережила, что вряд ли от неё можно ещё что-то требовать. Если бы его отправили на две сотни лет назад  или вперёд, он бы там добровольно не остался, не смирился бы со всеми обычаями и правилами. А она смогла. Огляделась, стала изучать энциклопедии и осталась жить здесь. Да, к тому же, назад её никто не звал. Учёные совершили ошибку. Такое бывает. Мир сделал вид, что не заметил. Кого ей обвинять? Никто не станет работать над  тем, чтобы вернуть женщину в её настоящее - в прошлое нашей планеты. Теперь она живёт здесь, стараясь не вспоминать о прошлом времени. Он встретил её, для начала – просто поверил в её историю. А потом – помог освоиться, не уставал объяснять ей современные науки, правила, по которым работает техника, обычаи, по которым живут люди. Он  полюбил её с первого её слова. Она рассказала ему и о том мужчине. Тогда к любви прибавилась ревность.  Он пытался об этом не думать, ведь она – здесь, рядом. Зачем ревновать к тому, чего не было, что только могло бы быть? Ведь с таким же успехом она могла бы не родиться, а он мог бы жить в другой стране. Мог бы, если бы, было бы… Бы – но всё сложилось иначе. 
  Порою он забывал о ревности, забывал о том, что она жила где-то до него. Он, улыбчивый и счастливый, каждый день приносил ей цветы, показывал ей созвездия и рассказывал вечные легенды об истории их названий. Так могло продолжаться сколь угодно долго, пока он снова ни возвращался в мыслях в то время, где никогда не был. Напоминанием служило всё: читающий юноша в метро, девушка у афиши театра, мужчина с цветами, ждущий свою судьбу, как и сотню лет назад, у памятника, студенты, выходящие со стопкой книг из библиотеки. Он замечал их, лицо мгновенно становилось серым, а глаза наполнялись безосновательной болью. Он возвращался домой, стараясь сохранять улыбку. Впрочем, она легко чувствовала малейшие перемены в его настроении и голосе:
  - Ты ведь не можешь сделать, чтобы его не было в прошлом. Он живёт там, творит, пишет. Так нужно. Только меня рядом с ним никогда не было, нет и не будет. И это правильно. Он достойно прожил жизнь. Я там была бы лишней.
  - Я люблю тебя и боюсь потерять. Поэтому ревную, ты же знаешь. Ты ведь не будешь искать с ним встречи, да? Ведь я посчитаю это изменой.
  - Конечно, - непонимающе ответила это. - Это даже невозможно.
  - Возможно. И ты понимаешь, о чём я говорю, - улыбнулся он и в тысячный раз попытался выкинуть эти глупые идеи из головы.
  Он возвратился, держа в руках огромный букет хризантем. Хотел её обрадовать – издательство сообщило о выходе его книги, и он стал номинантом на престижную поэтическую премию. На цыпочках вошёл в комнату – она, не замечая окружающего, увлечённо читала книгу.  Он, скорее подтвердив своё предположение, чем удивившись, приподнял книгу в её руках, прочитал название  и, горько улыбнувшись, произнёс:
  - «Маяковский. Избранное». Ты меня обманула. Ты всё-таки с ним встречаешься.
Она, разочарованно покачав головой, ответила:
  - Ты знаешь, ведь он – оттуда – написал о нас:
Любить -
    это с простынь,
             бессонницей
                рваных,
срываться,
      ревнуя к Копернику.
Его,
  a не мужа Марьи Иванны,
считая
     своим
        соперником…
  Ты ревнуешь – меня – к собственным мыслям. Это так странно. И это всё-таки любовь.