Впечатления от одной картины

…Я стояла в одном из залов необъятной Третьяковской галереи и с упоением разглядывала портрет солнца русской поэзии А. С. Пушкина… На него падал теплый свет, как бы выделяя его из всех работ, и было сложно оторвать взгляд. Насмотревшись, я повернулась и… увидела ЕЕ. Словно лезвием по сердцу ударила эта ее луна… Яркая, свободная… Я пошла к картине не помня себя. Подойдя я увидела сквозь стекло потрескавшуюся краску на холсте… Время… Это небольшое полотно называлось  «Лунная ночь в Неаполе». Вернее, одно из мгновений этих бесконечных ночей.  Город спит. Город устал за день. Устал лгать, притворяться, лицемерить, унижать… А вот и он, большой дом, светлый, чистый,  один из тех, в которых спит город… Даже не город. Одна из сторон его медали. И те, которые составляют эту сторону, сейчас видят сны, видения, не замечая оков подлости и высокомерия на своих запястьях…  А вот люди на берегу. Они тяжело работали весь день, но им не до сна и ночью… Нищие, продлевающие себе жизнь ловлей рыбы… Все их мечты – чтоб сети, вытащенные из прозрачной воды, не были пусты, чтоб дождь не потушил костер и чтоб лодка не прохудилась… Но у них есть то, чего нет у самого богатого богача в одном из этих красивых домов… Воля…Это люди… для которых луна – единственный источник света… никаких свечей в серебряных канделябрах, как у тех совершенно спокойных… никаких режущих глаза лампочек, как сейчас, которые теперь заменяют нам солнце и луну, никаких давящих потолков, только небо… отражающееся в зыбкой глади прозрачной воды небо…  Да, я завидую этим людям, для которых тепло – это наскоро разожженный костер и плечо товарища… Огонь для них и камин, и кухня, берег – постель, жесткая, грязная…  Но это постель СВОБОДЫ. Свободы над нелепыми принципами «сильных мира сего». Они, наверное, хотели когда-то жить по-другому. Иметь крышу над головой, стол в гостиной, уют… Но их участь – просто быть свободными… от правил, от лжи, от денег… Луна – одинокий хранитель их сна, который наступит еще нескоро. Одинокий наблюдатель больший жизней маленьких людей…
На столе открытка – жалкая репродукция в убогой белой рамке… На обороте - расчетливые «Стейт Третьяков Гэллери»…  Но закрываю глаза – и вот он оригинал, как будто я снова его вижу! «Лунная ночь в Неаполе»… Как же все-таки он так смог, С. Ф. Щедрин (я ведь даже не знаю полного имени художника), показать вот этот контраст узничества и независимости, духоты и свежести, нищеты и богатства?.. И картина-то ведь небольшая… И с первого взгляда неприметная… А ведь в ней все – все, что происходит и сейчас: мирно спящие дома и обездоленные души и все соединено под немеркнущем светом луны… И вечен только этот свет, яркий, бьющий в глаза своей неприступностью и как будто смеющийся над низменными и скоротечными человеческими страстями. Когда мне покажется, что жить незачем, я вспомню этот свет на картине Щедрина… и пойму, что жить стоит хотя бы ради того, чтоб видеть его и не отдаваться во власть электрических лампочек и свечей в серебряных канделябрах.