оранжевая ниточка

Зимнее утро. Наблюдаю, как за окном ветер выдувает дым  из высоченной печной трубы. Дым то густой, то тоненькой струйкой из крана, то белый-белый, похожий на облака, то серый, а то прямо и чернеет на глазах, будто чьи-то темные развевающиеся волосы на синем профиле неба. Смотрю и слушаю концерт Вилла-Лобоса. Чересчур восприимчив с утра, и принимаю всё прямо в сердце. Мурашки по коже, но продолжаю смотреть в окно. Беру книгу Брэдбери, смотрю какой рассказ покороче. Попадается «Каникулы», про то, как в одно прекрасное утро все люди исчезают с земли. Остаётся только одна молодая семья. Несколько часов они счастливы, а затем плачут. Им не с кем играть… Как и мне. Опять играю сам с собою, в игру под названием «бегущие волны на экране монитора».

Теперь  зазвучала моя любимая мазурка… Какие плавные звуки гитары! Я раньше умел и сам её исполнять. А теперь забыл. Теперь лишь слушаю, с замиранием. Посматриваю то в окно, то в книгу. А то и в монитор – там сами собой накатывают волны. И я их не пытаюсь остановить  - пусть пребывают, наполняя спокойствие хлестающими ударами солёной  воды о моё окно. Я бы открыл его, но там – очень холодная зима.

Теперь дым цвета ногтей, при условии, что никто не наложит на них маникюр. Небо просветлело, где-то там солнце, -я не вижу его, и могу судить о нём лишь по окрасу неба.

Никак не могу вывести из псевдорассказа действующее лицо – себя. Всё еще остаюсь, раз пишу. Но если перестану, то сразу исчезну – растворюсь в этом дыме, который сейчас весь пронизан солнечными лучами. А я ведь хочу сперва еще повидать тебя.  Разучить снова эту мазурку и сыграть е её в полную душу. Чтобы по струнам текла кровь, и ты чувствовала что она – ничья. И только так я смогу тебя  на прощание поцеловать  - зная, что тебе от меня ничего не нужно. Никакой рекламы.

Небо стало серым, и дым слился с небом. Дым-невидимка и взгляд-невидимка.  Смотрю на тебя – и не вижу.  Есть ли ты вообще? Зачем на меня смотришь и не прикасаешься? Ах, да! Ты – зеркало, лишь отражение моей фантазии... Если так - то тебя, всё-таки, нет...

Я продолжаю в одиночестве смотреть на дым, на небо… чувствовать глазами ветер…  Сминаю руками маленькие комочки жизни. Они будто пластилин – не хотят расставаться с моими руками, прилипают, чувствуя тепло моей кожи. Какой формы комочки? Такой же, как и дым, вытекающий из трубы. То превратится в воздушный шар, и я полечу на нём вокруг света, в одну секунду долетев до тебя, и ты, быть может, снизу даже махнёшь мне рукою…  Но в следующую – ветер переменится, и я стану розой…  Опаду лепестками к твоим ногам, оставив лишь один аромат… Еще секунда – и ветер смолкнет.  И я всего лишь оранжевая  ниточка в твоём свитере… Ты и не заметишь…  Еще одна секунда – и ты снимаешь свой свитер…  Я расстаюсь с тобой. Остаюсь на спинке стула. А ты выходишь из комнаты.

28 ДЕК 2008