Правое дело

Вот, знал я одного старика, что ходил в море. Хрен старый. Таскал каракатиц, морских ежей… всю прочую срань несъедобную. Всегда пьяный был, табаком вонял, но весь чистенький такой, ухоженный, словно из кино про писателя с Кубы. Звал меня по имени, иногда добавлял что-то ласковое, вроде как с красноперкой сравнивал. Я-то не знал тогда, что это за рыба такая. Да и сейчас не обидно - красная рыба, которая прет. Что такого? Все мы такие. Я уже вырос, сам в море хожу, и пру кого охота, (правда, по-черному, без дураков). В нашей деревне так заведено. Морской воздух действует. Все вечно что-то или кого-то прут в прямом, и других смыслах слова.
Вчера батяня мой спер баян в клубе. Баян один на всю деревню - кнопку нажми, и все уже знают, кто... (это не я, помилуйте). Я батяню всегда рад сдать, лишь бы рожи его не видеть. Так вот вчера, хитрый такой, баян он порезал, да не стал раздувать, не стал песни о матросах…
…просто кнопки выдрал, дал по шее мне и лег спать в мокрых штанах; не от соленой воды, это уж точно. Завтра его вся деревня за этот самый баян отопрет. Я и сам приложу все старания в этом смысле.
Люблю музыку, также как не люблю батяню пьяного.
Морозовы мы.