Chans

Да, не один упущен шанс…
Так и приду, видать, к концу я,
И не освоив преферанс,
И вальса толком не танцуя…
                Петр Голубков


- Осторожнее! – вскрикиваю я, после того как мужчина в кашемировом
пальто, основательно прошелся ботинками по моим лаковым туфелькам, при этом так вильнул «дипломатом» из кожи крокодила прямо перед милым женским носом, что чуть не задел лицо.
- Извините – виновато пожал плечами и уселся рядом, – «маршрутка» не
рассчитана на мой рост. Да я обычно и не езжу в маршрутном такси, вот водитель болен, мне и пришлось…. Извините!

       Что? Водитель, видите ли, у него болен? А сам-то что - водить не умеет
или статус не позволяет лично сесть за руль. Сколько же ему лет – 45, 47? Глаза, губы, плечи – ну, просто герой-любовник. Где-то я его уже видела. Где же?… И чего это он такой «круто навороченный» в маршрутку-то вперся?…

– Ну, и почему ты злишься? – вступил в диалог, совершенно некстати проснувшийся внутренний голос – так хорошо начиналось утро: солнышко, тепло, ты собой хороша, «маршутка» пришла вовремя, едешь на любимую работу, чего тебе еще надо?…
- Чего же мне надо? – задумываюсь я.
        А, действительно, чего мне еще хотеть, ну разве что…

- Простите, как называются Ваши духи? - спрашивает меня все тот же
кашемировый сосед.
- Что Вы сказали? – вынырнув из внутреннего речевого потока, пытаюсь
сообразить, чего от меня хотят.
- Какими духами Вы пользовались сегодня?
- А зачем это Вам?
- Вы что не украинка по национальности?
- Почему?
- Отвечаете вопросом на вопрос!
- Слышь, старичок! – обращается к «кашемиру» сидящая напротив, девица лет
двадцати, – Зачем тебе «мадам, уже падают листья», я – твой шанс. И нахалка одарила присутствующих улыбкой во все 32 безупречных голливудских зуба.
- Ты не права, деточка! Это твоя агрессия привлечет дефицит гормонов, отчаянье и
остеопороз, у такой же женщины как Она впереди еще жаркое лето и лишь потом золотая осень! – осадил девицу мой сосед и, обращаясь ко мне, произнес – это «Chanel Chance» Франция, правильно?
- Да – шепотом отвечаю я.
- Все правильно! Водитель, остановите! - попросил он.

        Такси, останавливаясь, взвизгнуло тормозами. Распахнув дверцу,
он протягивает мне руку.
- Идемте!
- Куда? – спрашиваю тихонько, рукой же касаюсь его руки.
- Идемте, я расскажу Вам, зачем сегодня ехал в этом маршрутном такси.
- Да нет, как-нибудь в следующий раз,– вздрогнув, произношу я и отдергиваю руку.
- Следующего раза не будет! – ехидно вскрикнула давешняя девица,
и выскочив из «маршрутки», рухнула в его объятья.
        Дверца маршрутного такси за ними захлопнулась, и машина тронулась с места. «Какая же ты дура!» – досадливо отозвался внутренний голос. «Заткнись!» – резко и почему-то вслух ответила ему я …