Мечты оскопленного эскаписта

Ни девушки, ни цели, ни надежд. Высиживаешь свое счастье за стойкой бара в накуренном, темном месте. Ни малейшей мотивации. Никакого рвения. В клетке собственного лохизма. В маргинальном раю. В рабстве. Везде, но только не там, где хочешь оказаться. Перед тобой виски. Яблочный сок. Куриное филе. Никаких перспектив. То ли ловишь такси, то ли идешь пешком. То ли смеешься, то ли плачешь. Вливаешь в себя яд и думаешь о здоровье. Это приносит боль.
Нужны деньги. Недавно я говорил с отцом. Он решил передать  мне часть своей зарплаты (уездный депутат, такой же странный тип, что и я). Он передал ее через своего друга. Нужно встретиться и забрать деньги, только и всего. Но есть нюанс. Друг болен раком. Вряд ли ему   хочется возиться с этим мелким дерьмом. Омерзительная болезнь. Один человек заболел ею, это была неизлечимая стадия. Прошел месяц, три месяца, год. Его пригласили в телевизор. Он был публичной фигурой. Он хорошо выглядел. Он изрек следующее: «Я чувствую себя прекрасно! Главное – верить, не терять надежду! Все будет прекрасно» Через пару недель он умер.



Яблочный сок. Виски. Снова и еще. 1 к 2  ,1 к 3, 1 к 5. Используй любое сочетание.




Когда кончится депрессия? Кому нужны страдания  неуверенного, запуганного мудака? Если бы набралась сотня человек, я бы продолжил в том же ключе.




Ладно. Вот я пришел в музей. Картины, скульптуры, сами знаете. Но вот из всего этого многообразия я могу вспомнить разве что огромные черные лошадиные яйца, вылепленные неким античным скульптором. Такие огромные и неестественные, что сгодились бы даже для Давида. Сидишь на скамеечке, напротив лошади, и думаешь, зачем вообще скульпторы этой яйцелепкой заняты. По-моему, они совсем не обязательны. Другое дело, если в этом кроется какая-то тайна Иголка, она как известно, в яйцо припрятана. Вот москвичи и петербуржцы спорят себе и спорят, чей город лучше, меряются кремлями да министерствами, то есть, вещами субъективными, а чем меряться – то надо? Яйцами да этой нелепой палкой, которую изящно  именуется  членом. Вот надо чинненько так всем городом собраться, с камерами и мэрами, и замерить обыкновенной линейкой параметры коня Долгорукого и Медного всадника. На основе этого и решить, какой город круче.




Ненавижу. Себя, сраного нелепого идиота. Ненавижу карьеристов. Ненавижу женщин. Рогатый скот. Правительство. Поэтов. Писателей. Актеров. Книги. Гомосеков. Дружбу. Любовь. Школу. Материалистов. Идеалистов. Все новое. Все старое. Все праздники. Все будни. То, что я пью.
Люблю музыку. Познакомлюсь с теми, кто разделяет мои интересы. Ненавижу знакомство.
Выходишь из бара. Убегаешь из бара. Не оставил на чай. Отдавил вышибале ногу. На улице только бездомные и слякоть. А еще гирлянды. Дело идет к новогодним торжествам. Вдоль и поперек шагают девушки. Ни одна из них тебе не светит.  Эй, да ты просто неудачник, друг мой. Немедленно берешь вермут. Или пиво. Или водку. Или десяток яиц. Все это неважно. Останавливаешься на пиве. После виски это – лучший вариант. Ты давно не выблевывал свои кишки на матушку-землю.




Любовь.  Кто-то верит  и в это. Расскажу вам немного об этом. Похоже, я становлюсь поэтом. Но дело не в этом. Нарушаю запреты. Читаю газеты. Не вытираю штиблеты. Ем котлеты. Плюю на советы. Кто предстанет к ответу? Предпочитаю конфеты. Предпочитаю минету. Вот и все, что я хотел сообщить об этом.





Метро делает тебя безумным. Или дело не в метро? Ты безумен, сынок, признайся. Неудачник, лох, теперь сумасшедший. Все началось с энуреза. Детские страхи. Тяга ко всему мистическому. Странная связь с луной. Соллипсизм. Теперь ты в ловушке. Ловушке, которую расставил сам.

Ты бы хотел, чтобы тебе уступили место. Ты заслужил этого. Наконец, кто-то встает, и ты садишься. Это ближнее место от входа. Сбоку встает девушка и упирается теплым упругим задом в твое плечо. Забываешь обо всем остальном. Хочешь пощупать его пальцами, пытаешься ощутить плечом. Жопа близка, но не осязаема. Жопа. Во всех смыслах этого слова.




Правда. Я расскажу вам об этом. Когда-то я собирал монеты. Потерянные буклеты. Диски и сигареты. И никогда – порнокассеты. Был философствущим эстетом. Современным модным поэтом.  Декаденствующим говноедом.  Получал кастетом. Думал, что правда в этом. Нихуя не в этом. А в чем? А ни в чем. Правды нету.






Действие алкоголя кончается. Девушка выходит, и как всегда ее место занимает жирный вонючий кретин. Ты проваливаешься в его зад. В его вонючюю дыру, повидавшую ад. Лучше бы действие алкоголя не кончалось.




Свобода. Я расскажу вам об этом. Я перестал быть поэтом. Э….Да, я перестал быть поэтом.




Стоило мне выйти из метро, как это гребаное рифмоплетство исчезло. Ты чувствуешь себя свободным. Для того чтобы стать свободным, нужно перестать быть поэтом. Вот теперь можно спокойно проветрить прогнившие ошметки разума, выставив их на всеобщее обозрение.






Счастье. Проблема счастливых людей заключается лишь в том, что их не существует. Счастье есть, а счастливых людей нет. Люди слишком плохи для счастья. Им вечно что-то мешает. Вот один такой человек идет по улице и улыбается. И все у него хорошо, и люди ему в ответ улыбаются, и солнышко светит так нежно, и карман набухает от денег, и любимая женщина ждет тебя в городском кафе, и ты не идешь, а летишь, летишь на крыльях счастья, да? Но вот происходит что-нибудь нелепое. К примеру, у него отваливается ***. Отваливается и падает куда-то вниз, в канализационный люк. И все, нет хуя. И что ему дальше делать? Ему хочется плакать, он не может, кричать – не может,  ему хочется пописать – не может, хочет убить себя – не хватает духа, хочет сказать, но  только пищит. Это конец. Бывает счастливый человек без хуя? Нет, не бывает. Или вот сидит нобелевский лауреат какой-нибудь у себя на унитазе, и ждет, когда дерьмецо из него вывалится. Ждет, ждет, а дерьмецо все не вываливается и не вываливается, и он ждет, а оно все не вываливается, и он ждет, а оно все… Проходит минута ,час, день, неделя. Он уже весь разбух от говна, даже глаза из голубых в карие превратились, а облегчения нет и не предвидеться. И что, можно назвать счастливым человека, у которого в кишках находится 5 килограмм говна?
Ну или вот олигарх, миллиардер с состоянием в 40 млрд долларов. Большой человек. Хорошо ему? Хорошо. Счастлив он? Нет, несчастлив. А даже если ему кажется, что он счастлив, то происходит вот что: кризис. И состояние олигарха уменьшается на 10 млрд долларов.  Ну и что, может быть счастлив человек с состоянием всего в 30 млрд? То-то же.
И так во всем. Мы все обреченные на страдание скопище слабоумных засранцев. Несчастных засранцев и говнюков. Только лишь.
До работы было уже рукой подать. Башня вздымалась над уродливыми хрущевками, разрывая серое декабрьское небо. Пройдя через три кордона охраны, я расстегнул куртку и протянул унылой гардербощице с больной печенью и протекающими глазами. Поднимаешься на лифте, на ходу перечитывая инструкцию безопасности.

Все как обычно. Непроглядная тупость вокруг. Непонимание. Все пытаются играть кого-то. Или играть во что-то. Они хотят, чтобы ты слушал, они хотят, чтобы что-то постоянно происходило. Крушение зданий, смехопанорама, перевыборы. Им не достает рассудка остановится и посмотреть вокруг. Понять, что… У меня не было секса уже около трех лет. Я почти обезумел, я почти спятил. Почему бы этому не изменится? Почему бы какой-нибудь доброй душе не придти ко мне и обнажится без лишних слов? Как я болен…Как я одинок.


Заходишь, в кабинет, видишь красную кнопку. Вот она. Ты видишь тучу кнопок, разного цвета и размера, но ЕЕ ты находишь сразу. Усаживаешься напротив нее, закидываешь ноги на стол. Красная кнопка. Можешь просто потянутся ногой, и 5 боеголовок одновременно начнут свой смертельный взлет. Расхерачат вклочья эти устаревшие декорации. Ты пристально осмотришь на эту покатую выпуклость, она напоминает тебе красивую женскую грудь. Ту самую женскую грудь, по которой ты так скучаешь. Тяжелый вздох. Склоняешься над этой выпуклостью, начинаешь поглаживать. Ах, как я одинок. Ах, как я пьян. Пальцы гладят и гладят, ходят кругом, чуть надавливая на податливую красную округлость. У тебя есть шанс поиметь все человечество. Внезапно что-то в штанах начинает вибрировать. Телефон. Выуживаешь его из узких штанин, смотришь.

«Дорогой, Пашенька! От всей души поздравляю тебя с наступающим новым годом. Любви и побольше тепла тебе в наступающем году! Ася»

Ася? Та самая? Не забыла меня. Может, у меня есть шанс. Наверняка, наверняка у меня есть шанс. Такие смски просто так не посылают. Она пожелала любви…Все-таки я не совсем урод. И мозги есть. Эх, мне бы немного уверенности. Но чтобы написать в ответ?

Я откинулся на спинку стула и принялся строчить в ответ. Пусть красная кнопка пока подождет…