Мотылек. я

  Хочешь спать, а вместо этого общество требует, чтобы ты сидел с радостным видом и пил что-то спиртное. Поэтому ты сидишь. Смотришь на то, как некто курит, и дым сигарет облизывает окружающую действительность. Я ловлю себя на мысли, что я мотылек. Они за окном огромными ордами тянутся к свету и бьются в стекла, но их никто не пускает.       Говорят, их потом съедают летучие мыши.
  Вот и я, плаваю в океане жизни и тянусь к свету, но он надо мной, за какой-то стеной. Где-то далеко. Его частички - блики, манят меня, но редко греют и радуют. И когда-нибудь я устану, сотру крылья о некую преграду и умру... Или меня кто-то съест. Это тоже смерть. И эта бытовая, печальная философия пронзает меня в нескольких сотнях метров над землей. Может быть и не сотен, а всего десятков, но из окон я вижу Останкинскую Башню. Символ человеческого прогресса и Советского Союза. Гордый шпиль всегда упирается в облака. Они цепляются за него, как пушинки, в то время, как мои мотыльки разбиваются о небоскреб, в котором сижу я.