Они

Он говорил, что умеет летать. Он говорил, что видел живого дракона. Он говорил, что управляет ветрами...
А она смеялась, фыркая:
- Врёшь ты всё!

А ещё он любил её. Даже больше, чем свои кошмары, рисовать и осень. Он часто говорил ей об этом...Да только она не верила.
Или не хотела верить. Ей ведь это было ненужно - к чему иметь в поклонниках безумного парня?

А он и вправду был сумасшедшим - купался в снегу, измерял расстояние пальцами и всюду таскал за собой тетрадь в потрёпанной чёрной обложке. Он был, видите ли, поэтом. Он писал стихи! А кто так делает в наше время? Конечно, только ненормальные.

Они были знакомы два года, но не стали за это время ближе.
Ему было больно.
Ей - нет...

Может, они до сих пор были бы где-то недалеко друг от друга...Не рядом, нет...Вся эта несхожесть взглядов, всё это неверие...

...Но однажды он умер.
Нарвался ночью, когда ходил в гости к лесу, на каких-то пьяных недалёких людей...Они потребовали денег, но откуда деньги у бродячего поэта?
Не нашли. Рассердились. И избили до смерти.

Вернее, умер он уже в больнице - нашёлся кто-то добросердечный, кто вызвал скорую...

...Когда везли в машине, он всё повторял:
- Позвоните...Позвоните...

Позвонили. Приехала.

...

Его не стало утром. Мучался долго...Она сидела в коридоре и плакала. Всю ночь.

...

А утром объявили штормовое предупреждение.

Она как завороженная смотрела из пыльного больничного окна, как ветер ломает ветви вековых деревьев, рвёт провода, кружит в воздухе зазевавшихся птиц и становится сильнее с каждой секундой.

...

- Девушка, КУДА вы?!

Врач поймал её за рукав в последнюю минуту.
Сумасшедшая! Эва что задумала! На улицу выйти!

- Пустите!
Она дёрнулась из сильных рук и толкнула входную дверь.

Ветер тут же крепко сжал её тело, но она удержалась на ногах.

...

Завороженно глядя вверх, в небо, на вольную Стихию, не сдерживаемую ничем, она не прятала слёзы, выступившие на глазах...
И тихонько шептала:
- Ты не врал...Ты никогда не врал мне...

24.11.08.