вечер перед Рождеством... Праздничная зарисовка

    Странник шёл… Его путь проходил через моря и реки, леса и поля, океаны и пустыни. Всё – как водится. Солнце то плыло вместе с ним у его правого плеча, то навстречу ему, то вовсе скрывалось за горами, деревьями, нагромождениями облаков. Всё было ожидаемо: дороги, прочертившие землю вслед за линиями карт, слегка изменявшие свои движения только под давлением вала леса; яркие, чистые и холодные звёзды неба, висящие тем ближе, чем выше он поднимался в горах; пустыни, оживлённые разнообразной и буйной жизнью её обитателей-растений; огромные города, дышащие камнем, а потому – бездушием.
Яркая лазурь неба встречала его на заре, а по вечерам окутывал сиренево-синий туман сумерек, дорога поворачивала вдаль от его пристанища, и с ним оставался костёр - оранжевой волной в ночи. 
     Ему была не ведома проблема: зачем и как идти. Он просто шёл. Дорога, сумка, «посох» - лёгкая сучковатая палка, обретённая где-то в начале пути, - плащ, шляпа, песня, полуулыбка на губах. Он был странником, пил эту  чашу, набирая полный рот воды или чего там ещё подливал ему рок из рога изобилия судеб; пил жадно, с удовольствием, так, будто хотел сделать невозможное: выпить разом всё, - и потому что-то проливалось на бороду, путалось в длинных прядях и блестело горячими солнечными каплями. Но ему было хорошо, – как пьянице в придорожном кабаке в самый разгар веселья, когда хмель тяжёлого вина ещё вязко сладок и приятен.
     Он просто шёл, и в этом был смысл. Этого смысла ничто не могло исказить так же, как  ничто не может сбить движение ветра…
     И только иногда, как волна накатывала на берег, к нему приходило тяжелое сознание. Оно, как волны в прилив, приносило обломки, обрывки, части… Он сидел около костра, но чувствовал холод далей; руки бессильно сжимала лёгкую ткань дорожного платья; руки тряслись в бессилии и гневе, серебристая капля разбивалась о скалы загорелых костяшек. Кудлатая голова склонялась, и серые, переплетённые с черными, пряди скрывали лицо, будто утаивая истину рождения слёз. Всё вокруг сейчас и то, что было вчера, - всё: огонь, костер, свет, сумрак, дорога, ткань, земля и многое – всё это выглядело, было…так…как дома. Он вздрагивал, отрывал голову от груди, разжимал руки; гнев потухал и сменялся каменным отчаяньем, холодно отражающим оранжевое пламя костра. Сегодня праздник. Они собираются вместе. Радуются. Украшают дом. Себя. Поздравляют, пьют за здоровье. Веселятся. И непременно – вместе… И важно даже не то, что они делают. Важна атмосфера. Уюта. Тепла. Мира. Её нет в дороге, в пути, где-то. Для неё нет слов. Её даже может не быть у каждого…в этой жизни. Она чудо. Сказка. Не-быль. Как будто бы. Это есть. У них. И было – у него. Теперь он – в пути…


    …Когда мы становимся странниками, мы теряем всё, и нам не сойти с ума. Когда мы теряем всё, мы становимся странниками, чтобы не сойти с ума…