Коллекция

         «На память всегда я себе сохраняю
          От каждого платья один лоскуток...»
          Популярная песня 90-х гг.
          в исполнении И. Понаровской

          "И в том строю есть промежуток малый..."
           Р. Гамзатов/Н. Гребнев



Гляжу в умиленьи на мироустройство -
Как все справедливо! Как хочется жить!
Но есть у людей беспокойное свойство
Коллекционировать, то есть – копить.

Сопя, возбуждаться на редкую марку,
Лелеять ичезнувших царств медяки,
Картины скупать, уподобясь Ремарку,
Отламывать с древних строений куски,

Чешуйчатокрылых губить, как Набоков,
Булавкою острой в хитине хрустя,
Вообще, собирательство в списке пороков -
Из самых простых и банальных, хотя...

Я девушку знаю: умна и красива,
И даже - местами - почти молода,
Родителям радость, душа коллектива,
Послушны ей арфа и сковорода.

Её увлеченье друзей восхищает
Наивною свежестью, словно цветок:
На память девчонка себе сохраняет
От каждого члена один волосок.

В старинном альбоме под толстой обложкой,
Из кожи слона, что не знает цены,
За цельнолитой золотою застежкой
Девичьи реликвии заключены.

И в тот портативный музей экспонаты,
Любовно хозяйкой прилажены так,
Что носик прелестный манят ароматы
И кожу ласкает тактильный контакт.

А вечером в скромном своем будуаре,
Как только к груди подступает тоска,
Листает она необычный гербарий,
Начальное «ге» изменивший на «ха».

Немеют колени под тяжестью тома,
Смыкается кружево легких ресниц,
И призраки, духи, виденья, фантомы
Слетаются к ней с пожелтевших страниц.

На каждой – источники слёз и восторга,
Чудесных мгновений, мгновенных чудес -
Вот этот, белесый, - от бледного Бьорга,
А тот, вороной, обронил Ованес.

Вот жесткий, курчавый от юного Мванги,
Чей облик был чёрен, а мысли – светлы.
А вот обжигаются пальца фаланги
Об огненно-рыжий – от Хабибуллы.

Взглянув на альбом сквозь пристрастную призму,
Любой изумится богатым цветам:
Нет в сердце девчёночьем места расизму,
Совсем не живет ксенофобия там.

И все же гражданскую гордость вселяет
- Я милой Отчизны моей патриот -
Что в старом альбоме числом подавляют
Сыны среднерусских родимых широт.

Да, есть тут арабы, китайцы, индусы,
Но пусть среди братьев не будет обид:
Шерстинки любимые все-таки русы,
Частички Иванов, Сергеев, Никит.

И целое вдруг возникает из части -
Синекдохой этот завётся прием -
Из локонов разной фактуры и масти
Лес лиц и фигур вырастает живьём.

Проходят рядами минувшего тени, -
Лишь только забрезжит предутренний час -
И падают ниц, и встают на колени,
И слёзы раскаянья льются из глаз,

Насквозь на груди увлажняя рубаху.
И просят прощенья за подлый обман.
И сами себя они лупят по паху
С неистовой силою, как в барабан.

Замерзшее сердце девчонки оттает,
Она, как Тереза, которая мать,
С улыбкою кроткой грехи отпускает -
Им, грешникам – мир, ей самой – благодать.

Владельцев волос так длинна вереница,
Что всех их припомнить не хватит и дня.
Но есть в том альбоме пустая страница...
Быть может, она ожидает меня?

         *****