Память

Там умеют убеждать, и ты скоро веришь.

Не столько потому, что там умеют убеждать, сколько потому, что тебе так хочется верить…

Ничего не было.

Не было.

Ничего.

Да и было ли? Что было? Ничего ведь не было, правда?

Сон снова осколком памяти ранит сознание, но ты просыпаешься, смотришь на такое мирное солнце, которое светит в твое окно, как светило многие столетия в окна многих, и будет светить и впредь, и тебе сложно представить ту вечность, которую оно еще будет вот так светить ясным утром в чье-то окно… Когда-нибудь, может быть, но даже твои правнуки не смогут представить себе, когда… Солнце – оно же такое вечное и неизменное… Оно – истина. Как и то, что ничего не было… И ты сладко потягиваешься, и на твоем лице улыбка – потому что ничего не было, ничего нет в твоей памяти, а следовательно – на твоих руках и на твоей совести…

Ведь не было же ничего, не так ли?

Ни-че-го…

И ты счастлив.