Паранойя это я

Я смотрю на окна всех этих домов и вижу за мутными стеклами тени. Всегда кто-то есть, таращится, прижимаясь к тонкой перегородке, высматривает.

Каждый пытается углядеть: куда я, зачем я, что я. В темноте их силуэты так и кричат о себе. Днем хуже, но я все равно их чувствую.

Где бы я ни была, ко мне липнут их руки, рты, влажное дыхание… Осенние листья шуршат возле меня с особым звуком. Лужи ползут ко мне уродливыми боками. Деревья тянутся скрюченными пальцами, цепляя волосы и мысли. Даже небо хмуро следит, подсвечиваясь порой косым взглядом.


Сегодня я еду куда-то. Автобус слишком быстро появился у остановки. Слишком оранжевый для этого дня и места. Неправильный автобус. В нем даже сиденья неправильные – чересчур удобные, но с острыми углами, скрывающими ребра бесчисленных камер.

В метро придержали дверь… «Спасибо», - а в голове лишь: «Тебя бы этой дверью…». И блеклый вагон со стандартными масками, кажутся такими равнодушными, но за каждой самое пристальное внимание…

На улице неправильный дождь. Неправильный день. Неправильные люди, в какую дверь ни войди.


Паранойя это я.  Слежу за ними, за вами. Никого не знаю. Никому не верю. Но увижу все раньше вас. Успею раньше вас.

Меня здесь не будет, когда вы придете.

Паранойя это я.

4.12.08