Сходил за хлебушком

Середина мая. Тепло…

Я возвращаюсь из больницы домой. Что-то у меня левое плечо разболелось. Рука всё хуже подчиняется. Вот как неудачно упал я в феврале во время физкультурной пробежки…

Врачиха попалась на удивление внимательной, дотошной.

- Дорогой, - сказала она мне после осмотра. - Вы такими вещами не шутИте. У Вас рука отнимается. Вот Вам направление на физиотерапевтические процедуры. Плюс массаж. Плюс мази. За всё, конечно, надо платить. Но выбирайте сами. Либо здоровье, либо деньги.

И вот иду я по улице, заочно проклинаю дороговизну отечественного массажа и импортных лекарств и пытаюсь при этом вспомнить – где тут ближайшая аптека.  Прохожу мимо рынка. Вижу толпу…

Собравшиеся люди что-то возбуждённо обсуждают. Слышу эмоциональные выкрики.

Я протискиваюсь вперёд, или, как говорится, к эпицентру событий.
Моим глазам открывается следующая картина…

На земле лежит мужчина (по штанам, простой ковбойке навыпуск и взъерошенной шевелюре видно, что это не женщина). Мужчина, должно быть немолодой, ибо шевелюра в запёкшейся крови вся седая. Лица не разобрать. Да и не лицо это, а кровавое месиво.

Первейшая моя мысль – избили мужика. Ведь это же базар, место лихое. Тут всё запросто. Не так посмотрел, огрызнулся авторитетному товарищу, и тебя уже на выходе так обработают, что мать родная не узнает…

- Мы тут вместе за хлебом стояли, - говорит пожилая женщина из толпы. Он за мной был. И вдруг из-за спины – бах! Я сообразить ничего не успела. Глянула – а он уже на земле валяется. Метров пятнадцать пролетел.

Я осматриваю место. Хлебный киоск на пригорке возле дороги. Сюда обычно приходят те, кому хочется хлебушка помягче из близлежащего хлебозавода. Хлеб и в магазине свежий, но в киоске – прямо из печи. Иногда даже горячий.

Метрах в пяти-шести от лежащего мужика стоит чёрный Мерседес. Передний бампер помят, а растресканное лобовое стекло внутрь вмято и кровью залито.
- Он как кукла тряпичная отлетел, - объясняет дядька в камуфляжной куртке, какие нынче сторожа предпочитают носить. – Лбом ударился как раз напротив водителя. Глядите, как стекло-то расшиб…

Я гляжу. Лобовое стекло Мерседеса – не слабое. Такое не всякая пуля возьмёт. Но мужик взял его своим лбом. И распластался теперь на спине, раскинув руки и вытянув ноги. На лицо смотреть страшно.

Я оглядываюсь вокруг, пытаюсь обнаружить того, кто за рулём Мерседеса сидел. Вон он, в сторонке прохаживается. На вид – лет тридцать. На крепком спортивном торсе – майка с надписью I love NY. В одной руке мобильный телефон, по которому он невозмутимо разговаривает, как будто ничего не произошло, в другой руке - баночка пепси-колы, из которой он время от времени отхлёбывает. На лежащего мужика он даже не смотрит.

- Рожа бесстыжая! – говорит пожилая женщина. – Убил человека и глазом не моргнул! За что? А ведь это чей-то отец…
- Танком таких давить надо! – добавляет дядька в камуфляже. – Сваливать в ров и танком их, танком!

Появилась скорая помощь. Мужика осторожно положили на носилки. Он что-то мыкнул, дёрнулся ногами, распрямился и затих.
- Всё, пиз****ец! – бросил кто-то из толпы. – Сходил за хлебушком.
- А ведь мог меня зацепить, - сказала женщина. – Господи, небось, жена ещё не знает. 

Включив сирену, скорая умчалась.
- Может, выживет? – с надеждой в голосе спросила женщина.

Только теперь я замечаю на противоположной обочине ещё одну повреждённую машину. Подхожу ближе. Это старенькие Жигули-копейка. Левое переднее колесо почти отвалилось. Возле Жигулей милиционер с блокнотом в руках разговаривает с водителем машины, мужичонкой явно пенсионного возраста. Рядом стоит ещё тот, который с мобильником и пепси-колой. Я слышу, как он говорит милиционеру
- Шеф, я нормально ехал. И скорость была не больше шестидесяти
- Что ты брешешь!? – возмущённо перебивает его водитель Жигулей. – Ты летел как угорелый по встречной. Я еле-еле от тебя увернулся. Ты меня за переднее колесо зацепил, и тебя прямо на людей выкинуло. Вот как было!

- Ладно, разберёмся, - говорит милиционер. - Распишитесь вот здесь.

Подъехала иномарка, белый BMW. Открылась дверь водителя. Владелец Мерседеса окинул толпу задумчивым взглядом, швырнул в сторону пустую банку, сел на водительское место.

Блестящая белая машина бесшумно отъехала...

- Куда это он? – спросил кто-то из толпы. – Неужели домой?
- А ты чего хочешь? Чтоб сразу в тюрьму?
- Не беспокойтесь! – буркнул милиционер. – Вон его машина стоит. Никуда он от нас не денется.
- Откупится! – сказала женщина. 

- Эх, Сталина на вас нет, - сокрушённо произнёс мужик в камуфляже. – Развелось, как вшей в загашнике. Вычищать пора.   

Народ не спеша стал расходиться с места происшествия.

Я тоже пошёл по своим делам, потирая левое плечо. Болит всё-таки…