Разговор ни о чем

A/N: Кто поймет – тот поймет. Знаешь же…

Тук-тук.
Бьется боль в виски.
Стучит.
Здоровается.
Посмеивается.
Будто знает, что ее ждут.
Будто знает, что она незваная.
Ни сегодня, ни вчера, ни завтра.
Может быть – некогда.

И тогда не хочется закрывать глаза, а неотрывно смотреть на подвижный – будто бешеный город.
Живой такой.

И еще невыносимо хочется пить.
Нет, не так.
И еще невыносимо хочется выпить.
Чтоб обожгло горло.
Чтоб дышать стало легче.
Чтоб слова больше не замерзали.

И тогда душа будто бы вытягивается струною.
Звенит.
Воет.
Мечется.

- Все смеешься?
- Ты смешная…

Она улыбается.
Красиво.
Опять приготовилась заранее.
И я стою, нелепо глядя вперед – потому, что сил на нее смотреть больше нет.
Мой актерский талант всегда был равен нулю.
А значит, остается лишь виновато разводить руками и не смотреть на нее. Лучше на город. Тот, что бешено-живой.

И сделать вид, что это не я смертельно больна.
Это – неизлечимый вирус.
Синдром счастья.
И это уже почти смешно – но смех переходит в прерывистый кашель.
Да, от переизбытков гормонов радости в крови тоже умирают.

- И что? Теперь ты счастлива?
- Да, наверное… - Ветер развевает ее волосы – и это смотрится… красиво. Тоже репетировала заранее. Заплатила визажисту, нашла нового парикмахера. И опять вся такая идеальная, вся такая правильная.
Плюнуть хочется.

А за окном – весна.
Ранняя, тревожная, грязная.
Пора черного снега и выцветших улиц.
Время, когда отчаянно хочется ненавидеть… хоть что-то, чтобы чувствовать себя живой.
И… счастливой?

А в сердце опять как будто пожар.
Горит.
Вьется.
Насмехается.

- Давай сыграем? – Улыбается она. –  Это всего лишь игра на доверие. Проигравшему – свое право быть тем, кем заслуживает.
И смеется.
Совсем-совсем фальшивая.
Руку протягивает, кольцо на безымянном тускло блестит.

И я почему-то пожимаю плечами, протягивая ладонь в ответ.
А что толку-то?
Зима кончилась, сдохла и растаяла, черный снег под ногами шуршит да ручьи текут.
Весна чертова.

И я соглашаюсь.
Уже заранее проигрывая.
Знаю же, кто она.
И я кто.

Просто иногда надо быть чуть фальшивее, чем ты есть на самом деле.
И если и проигрывать – то с блеском.
В конце концов, это того – стоит…