Бывают такие вечера...

Электрический свет в комнате устранён прикосновением к выключателю, на столе горит свеча цвета вишни. Стеклянный стаканчик уже на несколько полосок опустошённее, чем прежде, не впервые он утешает и помогает забыться. Смотрю на танцующий огонёк, на тени, бросаемые им на отголоски Франции, запечатлённые на открытках и картине Моне. Paris, je t’aime. В «Коротком фильме о любви» Кеслёвского внутренняя боль вытесняется физической…я опускаю ладонь ниже, ближе. Ещё не загрубевшая кожа такая тонкая, нежная, восприимчивая, по нервным окончаниям проскальзывает страх, колко, горячо, сладко. Пальцем по гладкому краю, по кругу ошибок…надо решиться…в раскалённый воск, по губам, поцелуй вкуса потери. Помню каждую секунду, взгляд, напрасное слово – это теперь в крови, течёт по жилам, выжать по капле и освободиться, отключиться как лампочке и остыть без тока. Ницше: «Чем погибает безвозвратней мой дух, прикованный к страстям, тем мысль смелей и необъятней стремится к вечным небесам». Переболеть. Чувство улетает с тонкой дымовой струйкой задутой свечи, не пытаюсь остановить или вернуть, из памяти дурман вытравляет всё, что прежде казалось значимым. В темноте широко закрытых глаз отказаться от недавнего прошлого, окунувшись головой в облака, ради настоящего. Не перечеркнуть, но перевернуть страницу. C’est promis, ca ne se repetera plus…