С самого начала...

Всем, кому это близко...


Они сидят на подоконнике и курят тонкие сигареты. За окном идет снег. На темном фоне Города вытанцовывают белоснежные хлопья. В доме сейчас так тепло и уютно, кухню освещает желтый матовый свет. На столе стоят кружки с недопитым чаем, воздух кажется сладковатым от цветов. И куда теперь этот букет свежих белых роз? Пусть будет… Пусть будет…

На Зое – блестящее лиловое платье с декольте, купленное не по случаю… Она сидит нога на ногу и платье бесстыдно задирается, обнажая колени. Впрочем, это ничего не меняет. Будь она и вовсе без платья, его это совершенно не касается.
Руки предательски дрожат, глаза слезятся. Может быть от дыма… А голова кружится совершенно необъяснимым образом.
Он выглядит немного уставшим. Дышит глубоко и беззвучно, глядя в пустоту.
Оглушено помолчали. Тишину прервал телефонный звонок. Она резким движением схватила трубку, быстро взглянула на экран, машинально нажала на сброс и отложила телефон в сторону…
- Это еще кто?
- Безответный!
- Тот самый?
- Какой? Номером просто ошиблись, забудь…
- Ааа…. Ясно… Волнуешься?
- Волнуюсь…

Зоя рассказывает ему все с самого начала. Хотя, ей уже очень сложно понять, когда все началось? Прошлой зимой случайным столкновением интересов? Или в июле, когда она, находя тысячи веских причин, украдкой убегала в город, чтобы  увидеть его почерк между печатных фраз? Он одобрительно и с пониманием кивал, что-то говорил в ответ, иногда серьезно, иногда иронично… Ему было это слишком знакомо, он вспоминал свои бесконечные перелеты, Аньку в небесно-голубом платье, Аньку в бордовом платье, Аньку в классическом черном платье… Их встречи в аэропорту, в зале прилета, на пустых и переполненных платформах… Шесть часов проведенных у моря… Летом, зимой… И возвращение домой, когда все снова уменьшалось до точек на карте…

Зоя рассказывает ему все с самого начала, с июля. То и дело поглядывает на стенные часы, где секундные стрелки рисуют круги отточенными ровными движениями… Она думает о том, что время летит слишком быстро. Как будто ему с нами не интересно. А иногда оно и вовсе исчезает… Бывает и так, что мы сами забываем про время. А когда посмотрим на часы, то удивляемся, что уже так много! А мы то и не заметили! Такое чаще всего бывает, когда чем-то увлечены, когда что-то вскружило нам голову. Почаще бы надо забывать про время, думает Зоя… Почаще…

Они долго разговаривают, плетут венок из соцветия фраз. Узелок к узелку. Как будто рисуют картины масляными красками или разукрашивают окна белой гладью ледяных узоров…
Потом она спрашивает, осторожно, боясь растревожить: «И что ты теперь собираешься делать с цветами?»
Он отвечает тяжело и коротко, повторяя слова: «Пусть будут… Пусть будут…»

Еще некоторое время они сидели на кухне, просто молчали… В их дружеских отношениях иногда можно было и помолчать, так долгие разговоры вдруг сменялись тишиной… Многое давно уже было ясно без слов и без объяснений. Глаза, неловкие движения рук, неосознанные жесты, тяжелое или легкое дыхание говорили о большем, чем сбивчивые рассказы…



Когда Зоя ушла, он смотрел ей вслед из окна. Он с трудом разглядел ее силуэт среди сполоха ночных огней и снежных хлопьев. И наблюдал за силуэтом, пока тот совсем не скрылся из вида. Он знал наперед весь сценарий и был уверен, что она непременно будет счастлива. Как это обычно бывает, когда женщина и мужчина любят друг друга…

Декабрь 2008- Январь 2009
Лина Маргоу