в поисках блох

Какая ждет участь того, кто преступно так не смотрит в пропасть? Падает, закрыв глаза, в ритме размеренного сердцебиения. Не вглядывается в свою участь. Не наслаждается каждой деталью ее рельефа. Не любит ее глаза. Ее руки, тянущиеся. Пытающиеся схватить пальцами, завлечь к себе быстрее, быстрее. Какие козни приготовит конец тому, кто не чтит его существование? Его неизбежное превосходство над любым красивым моментом, глубоким вдохом, частым дыханием, теплым запахом, дуновением свежего ветра. Над любым богом, которого может придумать ум человека закрывшего глаза в страхе перед пропастью, не желавшего увидеть суть, истину. Решившего, что он может сам создать реальность, обуздать информацию. Нет ничего более зыбкого, чем пальцы, сквозь которые сыпется песок. Песок сильнее пальцев. Песок сильнее ума.
Что может быть беспомощней человека, которому сказали, что он свободный.
Он думает, что ищет истину, а на самом деле смотрит на отражение и выбирает блох из шерсти на своей башке, разжевывая банан, который ему только что любовно запихнули в рот.