по...

по кромке сознания, на носочках, совершаю свой путь от тебя до себя
я совсем разучился писать стихи
поэтому я просто по листу бумаги раскидаю смыслами слова свои для тебя
удивительно как неизменно внутри бьется и трепещет, завороженное твоей улыбкой, нутро
ты говоришь о недосказанности, держа мою ладонь в тепле своей
я говорю о недописанности, той что преследует лишь спецов-поэтом, почти таких же как мы с тобой, держа в памяти отблики солнца в твоих глазницах
мы из одной палитры воруем краски для наших собственных миров. выстраиваем из новостей стены домов и тасуем в них понятия "семья", "любовь", "ты" и "я"...
мы замаливаем грехи, почти одновременно, морозным утром питерских мостовых и ходим босиком по глади рек, что признаны нашим прошлым, или каждого из двоих в отдельности - кому как больше по нраву
мы по буквам пройденное вписываем в бетон улиц, которых не коснется в будущем ровность нашего бега от себя до себя. и с каждой секундой все крепче сжимаем в ладошках свою настоющность
мы учимся верить честности и троеточия меняем на точку в конце предложений из облаков слов
я смотрю на тебя сквозь призму и на крючок насаживаю знаки препинания словно сочного мотыля, чтобы после при встрече, не менее случайной чем это скопление бреда размазанного тонким слоем по бумаге, закинуть удочку в надежде поймать вновь тепло твоих ладоней, что на промежутки вписанные во время были отданы не мне, но и не тобой... что меня особо радует
я совсем разучился писать, пожалуй в особенности тебя...