Как тихо

Как тихо…

Как тихо, оказывается, бывает дома вечером в воскресение. Так тихо, как будто и нет рядом окружающего тебя мира, нет знакомых и друзей. Ты ходишь по комнатам и пытаешься что-нибудь придумать, какое-то занятие для себя, что бы только не слышать этой тишины, чтобы не обращать внимания на то, какой невыносимо громкой она становится.

Ты пытаешься читать, но смысл написанного ускользает от тебя!
Ты снова  и снова перечитываешь, но все тщетно.
Тогда ты включаешь телевизор, но изображение сливается в какую-то непонятную для тебя картину, а звуки становятся похожими на надоедливое жужжание насекомого. Для тебя это невыносимо и ты отключаешь его…

Твое сознание хватается за любой вариант: берешь ручку и рисуешь, тишина уже буквально кричит вокруг тебя, а  рисунок напоминает картину Эдварда Мунка «Крик». Ты встаешь из-за стола  и хватаешься за голову руками, из груди рвется стон и сдавленное рыдание.
«За что-о-о?», –  кричишь  в пустоту, но она насмешливо молчит, не ответит, а ты сама не сможешь найти ответ.

Неважно сколько вокруг тебя людей, есть ли у тебя любимый человек рядом?
Неважно, потому что внутри, где-то там, ты все равно одна. Что-то огромное, необъяснимое рвется наружу, и ты выпускаешь, а отклика не находишь и сталкиваешься снова с чувством одиночества.
Не социального, а душевного. И это все время тянет тебя куда-то, заставляя что-то искать, ждать, мечтать, надеяться…

Ты открываешь окно и смотришь  в темноту ночи, боль разрывает твое сердце и душа плачет, а вместе с ней плачешь и ты! В одну минуту ты вдруг остро ощущаешь: "Как одинока я на самом деле..." Воспоминания мелькают вихрем в твоей голове, лица твоих друзей вдруг начинают терять четкие очертания, ты вновь и вновь перебираешь в голове имена и не находишь ни одного, которому можно было бы рассказать об этой тишине. И так же резко, приходит понимание того, что даже будь кто-то рядом с тобой сейчас, тишина бы только усилилась, потому что даже если ты заговоришь, ты все равно останешься неуслышанной.
И ты давишь подступающее к горлу рыдание, но оно вырывается наружу сдавленным стоном.
«Почему? Почему так?», – повторяешь ты как заклинание, но ответа снова нет…

Окно. Ты подходишь к нему, прикуриваешь сигарету и смотришь в темноту. Какой притягательной она кажется, ты словно тянешься к ней, а она отвечает тебе теплым, спокойным ветерком.
Он ласкает твое лицо, слегка волнует твои волосы, спадающие на глаза, твои слезы высыхают от его прикосновений и кажется, что он спасает тебя от тишины. Ты хочешь думать, что они живые – эта темнота и ветер. И нет никого ближе, чем они, вот как раз им-то и можно все рассказать. Ты начинаешь говорить с ними, рассказываешь все, с самого начала, сбивчиво перескакивая то к началу, то к концу истории.

Ты рассказываешь, как верила в честность и как тебе лгали, ты верила в бессмертную душу людей и прощала их, снова и снова надеясь, что они изменились. Вновь доверяла им и снова тебя обманывали.
Видя, падение других и веря в собственные силы, ты пыталась  помочь им, уговаривая не разрушать себя и свой мир, но они отталкивали тебя и срывались вниз.
Сталкиваясь с жестокостью, ты любила ее, стараясь лаской и нежностью обратить ее к добру, но она лишь злорадно рвала тебя на куски, не слыша ни твоих слов, ни слез.

Ты почти отчаялась, но вдруг встретила любовь. Она клялась в вечной преданности и бескорыстности, она вернула тебе веру в счастье и ты ликовала,  твоя душа наконец-то согрелась.
И когда ты раскрылась ей навстречу, она обернулась черной тоской, змеей ужалила тебя в самое сердце, и уползла, оставив лишь эхо мерзкого шуршания чешуи о твой порог.
Ты отказывалась, ты не хотела верить в то, что это произошло. И вот в какой-то миг реальность обрушила на тебя свой самый сильный удар, и в тебе что-то сломалось. Сломалось, треснуло чуть слышно, и боль разлилась по всему сознанию, отравляя душу…


Ночь.
Ты смотришь в нее, сквозь её мрак, а она смотрит им в тебя.
Ты не замечаешь, как он заполняет пустоту в твоей душе, как черной тягучей смолой заполняются раны на твоем сердце и тебе становится почти все равно, что происходит вокруг… Темнота…
Ты продолжаешь свой монолог. Говоришь о том, как хочется тебе найти причину всего этого, как хочется понять, почему все, что ты пытаешься создать,  разлетается на осколки.


И  ты слышишь голос, чуть слышный для всего вокруг, но отчетливо резкий для тебя….
– Тебе страшно?
Твои зрачки расширились от ужаса, и ты боишься пошевелиться.
Ты не ищешь обладателя голоса, ты почти уверена кем он окажется, ты сидишь и просто слушаешь.
– Ты испугана?
Ветер ласково тронул твои локоны.

– Поговори со мной, ты же этого хотела?!
Ты молчишь, не понимая что больше владеет тобой страх или ликование от того, что все происходит в действительности?!

– Посмотри на мир, разве этот мир должен был существовать? Как странно, не находишь?!  Он его создал и сказал, что это хорошо. Вот это и есть самое страшное, ему это понравилось. А мы живем, уповая на Его милость…

– Нет, не бойся меня, просто слушай.

Ты слушаешь…

– Чего ты просишь? Понимания? Смотрела ли ты сама себе в душу? Задавала ли вопрос себе: «Кто ты?». Я и есть ты! Не узнаешь? Все потому, что ты говоришь, и говоришь гордо: «Я Человек!», – а ты на самом  деле просто запутавшаяся душа, одинокая и почти прозревшая. Но слепая в реальности: силившаяся понять и отступающая перед истиной. Ты соизмеряешь свои поступки,  и тебе кажется то, что ты делаешь – это хорошо. Ты все пытаешься кого-то спасти, не понимая, что спасать нужно себя. Что спасение нужно более тебе самой, чем тем, кому ты оказываешь эту помощь. Тебе нужно шагнуть, но вот как и куда сделать этот шаг?  Никто тебе не поможет и не подскажет. Единственное, что осталось тебе в этой борьбе – выбор твоего сердца, это душа, и это есть неприкосновенно! Твой выбор, человек!..

«Как корыстно все оказалось на самом деле!
Ты делала добро, но всегда оборачивалась назад, самой себе засчитывая баллы для рая, как низко, не находишь?»…

Звук голоса смолк.

И снова поток ветра… Ты смотришь сквозь тьму… Ты силишься услышать ее, но тщетно…   
Ты просыпаешься, словно ото сна, кто говорил с тобой?
Твоё подсознание, духи, в которых ты не веришь, Бог, которого ты вспоминаешь лишь, когда тебе плохо, или это просто совесть? 
А может быть это был… и ты боишься сказать в слух его имя, но четко представляешь его образ и словно само с твоих губ слетает его имя: «Сатана…»

И становится интересно. А можно ли в действительности продать ему душу?
И как подороже можно продать ненужную по существу тебе вещь?!
Душа…

Ты смотришь в ночь и куришь, сигаретный дым ускользает от тебя вверх, и ты наблюдаешь за его изгибами, силясь найти в них выход.
Изгибы ложатся в линии, линии складываются в узор, а он рассыпается мозаикой…
Собрать. Найти. Решить.

Лабиринт…
Ты сознаешься сама себе: «Мне страшно, мне холодно, мне больно… Помогите!»
Лабиринт…
Ты не скажешь никому об этом, ты не можешь, это твой путь, и выход должен быть найден только тобой…

Всегда нужно поворачивать  в одном из направлений.
Лабиринт в голове: «Как можно здесь повернуть, ничего не изменив? Где выход? Помогите!»

Тишина…

Пусто. Темно. Одна. Развилка. Выбор.

Шаг…