Подарок

Прошло 12 лет. Он научился любить осень и простил ей свои воспоминания. Он жил спокойной и размеренной жизнью. Смог привыкнуть к своей профессии, чувствовал себя комфортно и уютно с женой, и воспитывал маленькую дочку. Он почти всё забыл и 17 тетрадок, исписанных стихами, лежали у него в далёком ящике под кроватью загородного дома. Он не прятал свои чувства под кровать, он оставил их под сердцем. И вот, сегодня, в свой тридцатый день рождения, когда жена и дочка были в отпуске, он вернулся поздно вечером домой и увидел под дверью большую белую коробку, на которой было написано его любимым чёрным цветом: "Тебе с Днём Рождения." Он решил, что это, скорее всего, посылка от жены, так как все друзья его уже поздравили на работе. Он спокойно взял её подмышку и не спеша, вошёл в пустую квартиру. Коробку он оставил в прихожей, негромко включил радио и зашёл на кухню. Выпив тёплого коньяка, он забрал из прихожей посылку и очень аккуратно её вскрыл. В белом и приятном на ощупь пакете лежала новенькая, чёрного цвета и с золотыми клавишами, печатная машинка. У него на несколько секунд закружилась голова, что даже пришлось схватиться за спинку стула. Не доставая машинку из коробки, он налил себе холодного коньяка почти целую рюмку и выпил залпом. Сев на стул, минуты три, он, не шевелясь, смотрел на коробку, из которой красовалась мечта его студенческой юности. Не вставая со стула, он решил вытащить машинку на стол. Он обхватил её руками, и почувствовал в кончиках пальцев сильное сердцебиение. Достав из коробки неожиданный подарок, он увидел на дне записку, в которой красивым почерком написали: "Я же обещала тебе на тридцать лет подарить печатную машинку, а ты обещал мне напечатать на ней оду в стихах в мою честь." Прошло 12 лет. Он разучился писать стихи, но не разучился любить. Вместо оды, он напечатал на машинке этот рассказ.

14/01/2009г.