Отрывки романтики

I

Она не знала про себя ничего. Лишь то, что она не такая, как все. Она шла по мостовой, накинув пальто на хрупкие, но прекрасные свои плечи. Ее распушившиеся волосы весело сверкали под солнечными лучами. Она шла по мостовой, не понимая того, что кто-то на этом свете действительно ее любит, дорожит ею, не понимала, что и сама давно уже отвечает на его чувства бескорыстной и светлой любовью. Он некогда подарил ей жизнь, забрав взамен все ее счастье, окунув в омут горечи и печали. Той самой печали, которая завораживает и заставляет идти дальше, отнимает надежду.
Она никогда не думала найти свой идеал, человека, ради которого готова жить дальше, лишь бы снова увидеть ту обезоруживающую улыбку, радостные озорные глаза...

II

Она ждала его. Просто ждала. Вдруг в одну из долгих ночей, что она проводила сидя у окна в одиночестве, он все же придет? Вдруг обнимет ее и прошепчет тихо, что все в порядке, он вернулся? А может и не будет этого. Может, она так и будет сидеть ночь за ночью в бессмысленном ожидании чуда. Некогда ясные голубые глаза ее ныне были затуманены мутными слезами, что по одной медленно стекали вниз по бледному лицу, оставляя на щеке мокрый след: тропинку уныния и боли, что глубоко осели в ее душе. Может.  Все может быть. К чему надеяться на лучшее, если удар от этого будет лишь больнее? И все-таки нужно.  Ведь иначе жизнь потеряет смысл, сотрет все краски, исправляя на серый. Когда-то, кажется совсем недавно, а может уже и несколько лет назад, она поняла, что отдала свою жизнь ему. Вера в лучшее, надежда о счастье, любовь к нему. Вот то, что есть у нее, вот то, что никто не посмеет отнять. Она жила, не зная, что он вернется, не зная, что через несколько мгновений будет счастлива… вновь…

III

Она шла по ночному сумраку, продираясь сквозь заросли своих мыслей и слов. Она уже давно утонула в пучине чувств и страстей этого жестокого мира. Казалось, она видела все, но была слепа. Ее холодные серебристые глаза проникали через завесу лжи также легко, как луна скользит по небосклону бархатной ночью. Она заставила желанья служить ей, но подчинялась им сильнее, чем многим общественным предрассудкам, с чего-то ассоциировавшимся с добром. Но, не смотря на все это, она была воином Света – холодным, честным, справедливым ангелом, спустившимся на Землю и затерявшимся в озере уныния и грез.
Однажды, она повстречала его. Он улыбнулся, как, впрочем, и каждый уважающий себя человек. Но его взгляд отличался от серой массы погасших душ бытовой Вселенной материальности. Возможно, она обязана ему своей вечностью почти потерянного эйдоса, а возможно давно расплатилась со своим спасителем. Да. Она полюбила его. Но она не пыталась рассказать ему об этом. Любовь светлой столь сильна, что ее хватило бы на двоих, но столь горяча, что не под силу равнодушным сердцам. Он считал ее другом. Она же тайком взирала на него, по ночам прося за него богов древности. Да, никогда не узнает он этого, но он единственный понимал ее.
Она принесла ему радость и счастье в жизни, как упавшая с неба звезда. Но звезда та, даря ему покой и торжество, погасла для всех, переносясь к нему в сердце. Да. Она любила его. Да. Он понимал ее. И лишь не знал он, как по щеке родной в ночном безмолвии скатываются прозрачные слезы…

IV

Сделав шаг в пустоту, ты, несомненно, полетишь вниз. Сделав же шаг на встречу любви, ты взлетишь вверх… чтобы потом разбиться о скалы уныния, тоски, горя и ревности. Полюбив однажды, ты никогда не забудешь миг счастья и вечные муки. Это нерушимая истина. Любовь не может быть скверной или благодетельной. Она все и, одновременно, ничто. Ее нельзя увидеть, ее нельзя пересказать - ее можно лишь познать. Она, как наркотик, изматывает нас, манит, ощутив ее вкус, ты более не сможешь жить без нее, постепенно умирая в ее жарких объятиях, захлебываясь в душевном зное и неистовом желании. Стоит ли любить, спросите. Да, стоит. Ибо без любви нет жизни и смерти. Без любви остается лишь унылая серость, что сгущается над миром в подобные минуты. Приди она, есть лишь один верный путь - принять любовь и попытаться продлить счастливые мгновенья хоть на сколько-нибудь.

V

Солнце скрылось за мутной пеленой облаков, по асфальту накрапывает дождь. Тихие, едва слышные шаги, что за спиной раздаются… Унылые прохожие, бросающие безразличные взгляды по сторонам… Легкое вздрагивание листвы от нещадных ударов холодных капель… Холод пробирает до костей, но ты отгородилась от него, углубившись в мысли, что под стать погоде обдают тоской и грустью. Откуда-то сбоку обрывок: «Вот и весна наступила…» Шаг за шагом. Знакомая надпись под чьим-то окном, будто вымаливающая сострадание мутными слезами расплывшегося мела… соседский двор, что столь обыден и чужд… пустота, одиночество. И так будет до тех пор, пока не прозвучит до боли родной и любимый голос в голове, который столь болезнен и желаем. Любовь дарит нам краски, взамен добавляя вечное одиночество.

VI

Я не знаю, будет ли миг встречи,
но для меня отзываются счастьем
наши беседы, радостью и болью..
Посвящается Ирилису..

Отчего любовь бьет больнее ножа? Ведь сие чувство дарит нам самые прекрасные мгновения, минуты счастья и радостного трепета. Боль – обратная сторона монеты, вторая грань, сплавленная с грустью и одиночеством даже средь самых сплоченных и удачливых пар. Порой сидишь у окна и смотришь в темноту ночи, а по щекам скатываются слезы, вызванные затянувшейся разлукой и непреодолимым ощущением, что брошена, забыта. Горечь в такие минуты подступает к горлу, а тебе кажется, что никто на сем свете не способен понять тебя, никто не способен вселить радости в опустевшую душу, наполнить сердце, кроме того единственного и неповторимого, того, кого можно ждать вечность, лишь бы дождаться. Право сказать, такое одиночество наполнено сладостной болью, которую не променять на вечер с друзьями или поездку на дачу, ее хочется проживать лишь потому, что она адресована любимому. Иногда мгновения превращаются в миниатюрную вечность, особенно в тех случаях, когда Он не может быть с тобой. Но это томление не сравнится с отпечатком встреч и словами, пусть и краткими. Забыть? Я никогда не променяю боль на равнодушие.