Пальцы

Зал был полон. Восхищенная публика ликовала. Со всех рядов доносились восторженные возгласы- «Браво!» «Превосходно!» «Вы настоящий гений!!!»
Взоры толпы были устремлены на сцену…там, за великолепным белым роялем сидел молодой виртуоз Петер Мейерс, талантливый композитор и блестящий пианист. Юноша выходил на поклон..достойно и без лишних тщеславных жестов..присущих всем молодым гениям..
Немногословный и тихий..он, казалось, не понимал всей бурной радости своих поклонников..лаконично благодаря за букеты и подарки, сдержанно улыбаясь и деликатно отстраняя вешавшихся на него дам..Петер редко давал интервью и предпочитал держатся подальше от объективов назойливых фотографов. Он жил один, в небольшой квартирке старинного дома, неподалеку от городского парка, в котором часто бывал..
Если бы не его дарование, вероятно, мир никогда не увидел бы и не признал его нормальным человеком..настолько он был замкунт и одинок.. Единственным, что согревало его душу, была музыка. Его божество, идол, в поклонении которому он доходил до самозабвения. Блестящий импровизатор, Петер любил после основной программы сыграть экспромтом на своих концертах..В такие моменты им овладевала настоящая страсть..глаза пианиста блестели, лоб покрывался потом, все тело его настраивалось на воспроизведение тех или иных звуков, рожденных безумием и всепоглощающей любовью к своему делу…Но, возможно, не было бы этого удивительно гения, этого неповторимого дарования, если бы …не пальцы Петера Мейерса. Всегда быстрые, с легкостью порхающие над клавишами, перелетая с одной октавы на другую, они представляли как бы самостоятельный организм..отдельно и в то же время существующий вместе с музыкантом…Казалось, что эти самые пальцы заранее знают, какую ноту взять, если он импровизировал..в случае, когда программа была подготовлениа заранее..на клавиатуре разыгрывалась настоящаяя феерия..Пока Мейерс играл, его длинные, худощавые и спешные пальцы вырисовывали неподдельные па, беря те или иные аккорды..Эти хрупкие пальцы были для него всем…его проводником в мир красоты звуков..его орудием создания чудеснейшей музыки…Все знали это..но ни один ни разу не задался вопросом..почему..?

Чудаковатый, погруженный в свои звукомысли, Петер, к всеобщему изумлению, не приявлял ни малейшего инетреса к собственной славе..он был не то, что лишен честолюбия и гордости..он даже не представлял себе существования этих зол..Зато его импрессарио, итальянский мошенник Арджанте, пожалуй, единственный более менее близкий ему человек, очень умело пользовался его успехами, ставя выше всего материальные потребности..единственое, что занимало жалкую ненасытную душонку этого проходимца – это деньги, прибыль, нажива..разумеется, за чужой счет..Так что Мейерс стал находкой для  этого мерзавца..Впрочем, Петеру это было безразлично..он жил и дышал своей музыкой..миром, созданным его чувствами и материализованным в дивные звуки его собственными пальцами..Пальцами, которые заменяли ему все другие способы восприятия мира..


Лил безумный ноябрьский дождь. Отбивая по крыше недавно отстроенного мьюзик- холла один удар за другим, даже он не мог заглушить того восторженного гомона, который доносился из центрального зала здания. В этот вечер, весь свет европейской столицы собрался  чтобы в очередной раз усладить свое недостойное ухо блестящей игрой этого бога музыки, неповторимого Петера Мейерса, неповторимого еще и потому, что не было другого такого гения, который бы не стремился к славе и богатству, так легко достижимым благодаря собственному таланту..Мейерс играл..и все эти почтенные господа, и дамы в шелковых туалетах замирали..сдерживая дыхание от восторга, они боялись прошептать, издать малейший шум, который мог бы помешать магическому ритуалу поклонения духу музыкальной гармонии..Отблески хрустальных люстр переливались в отражении зеркального потолка, дурманящий запах, сотканный из тысячи диффузирующих ароматов женских духов..и…фантастическая музыка..доводившая каждого до исступления…

Петер играл Вагнера. Его быстрые, острые пальцы носились по клавишам, сотрясая, казалось весь инструмент..Полет Валькирии..кульминационный момент..на секунду  виртуоз приподнял руки над черно-белым полотном, готовясь взять очередное созвучие..

Сверху послышался странный треск..сперва приглушенный, но ставновившийся более отчетливым с каждой секундой..вот он стал осязаем..но уже не слабый звук..а грохот..обваливалась крыша..загорелась электропроводка..просчеты архитектора..или невнимательность строителей.. в залах и коридорах началась паника..обезумевшие от ужаса слушатели метались  в отчаянии, пытаясь увернуться от летящих кусков стены и стекла с потолка..хрусталь вдрбезги разбивался на тысячи осколков..женщины визжали от ужаса..мужчины рвались к дверям и окнам, перепрыгивая сквозь балки, груды обломков…А Мейерс играл..в бешеном  смятении, уносимый музыкой, он пытался прорваться скво3ь пространство, заслоны, отделявшие его от бесконечного мира тональностей и аккордов..мир, в котором всегда живут Лад и Гармония…

В момент этого всеобщего отчаяния и страха, ни один их почитателй юного гения не вспомнил о нем.. не задался вопросом..почему он не бежит, не пытается спастить..мимо Петера пролетали горящие куски потолка, на него сыпался пепел..но он, в этом сладостном для него экстазе не обращал на творившееся вокруг него разрушение ни малейшего внимания…

А зал начинал пустеть..ведь в людях так развиты инстинкты самосохранения..они так дорожат своими жизнями, даже если не представляют собой никакой ценности для общества, для блага человечества и будущего мира..
Один их немногих задержавшихся в этом хаосе, американский фотограф Алан Фул, пробегая мимо черного громадного рояля, за которым все так же безумно и невозмутимо музицировал Петер, на миг застыл от изумления, непонимания увиденной им картины, и ужаса..Одна из надломившихся балок, отвалилась от того, что осталось от крыши..и летела прямо на Мейерса.. Алан завопил нечеловеческим голосом «Бегите же!!! Скорее!!!..» -..громадная балка находилась в секунде падения от рояля..от клавиш..от пальцев.. 
Но пианист не понял его. Он был глухой.

16 января 2009 г