Предсказуемость

   Слишком поздно. Идешь по городу. Он сер, как-то странно мягок – тянется, словно резина. Происходящие вокруг события источают тошнотворно-приторный  запах предсказуемости. Кажется что все происходящее – чей-то давно и до мелочей продуманный сценарий, ведущий бытие в Никуда, в великое Ничто.
    Солнце напоминает крутящуюся с большой скоростью спираль. А может это и не солнце вовсе, а время, начавшее поглощать само себя? Зрачки расширенны. В них отражается окружающая действительность. Часть ее проходит глубже, поглощается разумом, который отвечает на раздражитель тупой пульсирующей болью в висках.
   Стрелки часов, как и ранее, меряют радианы, но секунда уже давно стала часом, час - днем.  Сколько же все это длится? Это всё бред, или я действительно это вижу?
  Посреди города вырастает море. Пахнет солью и деньгами. Ведь вы догадываетесь, чем пахнут деньги? Сознание периодически  проясняется, и сон разума сменяется судорожными всплесками эмоций, которые только усиливают понимание абсурдности всего происходящего.
  Воспоминания порождают образы, они бледны и неясны, но настолько дороги, что пытаешься задержать их в зоне видимости, не упустить. Но они уходят. Ты бежишь. Виски снова начинают болезненно пульсировать. И всё по новой…
  Зрачки сужаются до размеров игольного ушка, хотя все равно остаются целой вселенной. Ноги подкашиваются, город уходит в небытие, как впрочем, и ты…
  И вот ты в тишине, темноте и холоде. Темнота обнимает тебя – и ты уже не одинок. Единственное, что мучает – приторно-тошнотворный запах предсказуемости.