Записки молчаливой куклы

14.03
Ночь, еще не умерла, мысли не отпускают душу разгуляться.
Лежу на полу, на своем матрасе, трогаю руками живот, груди, талию, странно..когда успела похудеть.
Рядом, на кровати, спит мой брат, ему 11 лет, дрыхнет как убитый, завидую ему.
Нога его свисает с постели почти над моей головой.
Я, а зовут меня Ами, заложила руки за голову...Спокойно так, безопасно, странно в первые ощущаю как моя творческая сила не ищет выхода в руках, ногах, языке, она просто выходит из меня, как пот и сливается с воздухом, заливает комнату, просачивается в форточку, и порывы ветра уносят ее..
... кто-нибудь ее сейчас вдохнет вместе с свежим воздухом, а может она запутается где-нибудь в лесу между деревьев.
Ангел сидит рядом.

...В чужом доме, им всегда хочется все обосрать, чувство безответственности въедается
в них и им хочется орать, не приходите в мой дом, и ты уходи.
Стая одиноких пожирающих тепло и свет...

Дороги некуда не ведут, по ним просто приятно идти, дороги — это надежда.
Сегодня ночью я умерла, после того, как натопила печь.
Во сне хотели побить, обокрасть, упрекали, угрожали, предали, я обманывала и увертывалась, и вроде бы меня убили, я не поняла, потому что родилась, в дверь постучали, но за дверью никого не было – это пробудило мой разум.
КТО это был?
КТО стучал?
Может это он, робко постучал, вернул меня обратно и ушел.
Быстро ушел. И что мне теперь делать? Надо наверно чем то заняться, да надо натопить печь, выпить чаю.
Ну, а потом?
Вот я сижу, чего мне нужно, что я жду, зачем чегото ожидаю, надеюсь.
Скука, небо, любовь, красота, вода – я вода


Рецензии