Просто курят...

Кто-то упражняется со словами. Кто-то со снежинками. Кто-то с людьми.
А за стеной... Курят. Диванчик. Смех.
Смотрят мимо. Слушают и не слышат. И живут мимо.
И завтра будет то же.
А сквозь дым - любовь. Кого-то удивляет. Кого-то злит. Кто-то не верит. Или не хочет верить. Откуда она здесь?
А за стеной... Стена. Стена мешает. Ограничивает. Стене все равно. А они думали сломают... Зачем? Разрушив, они вновь придумают ее. Она нужна им.
Одиночество всегда. С ними. И без. Но одиночество с ними - уже привычка. Иногда кажется весело. Упражняются с шутками. Опять сквозь дым. Он лишь прикрывает... А что-то есть в этом дыму. Не что-то, а кто-то.
Кто-то, вокруг кого все и началось... никчемное вдохновение, разговоры за спиной. И любовь в лоб. Пугающая любовь. И другая любовь. Она, наверное, интереснее...
А над головой? Не небо. Потолок. А под ногами? Не земля. Пол. И ничего. Зачем небо? Так проще.
А когда конец? Еще долго. Слишком много стен.
Но я прерываюсь. Как беременность. Нежелательная. Такой у меня стиль. А за стеной... Другой стиль. И я его люблю.

15/08/2000