Февральские стансы

               
                http://www.proza.ru/2014/01/18/2169               

                Я к Вам пишу – что я ещё могу!
                Ваш голос нежный… Но, меня ль зовёте?
                Февраль сверкнёт на будущем снегу,
                и Вы меня когда-нибудь поймёте…

                Стреляет печь, растоплена с утра,
                метель с позавчера метёт бессонно.
                Двенадцать. Жду. Час с четвертью. Пора?
                Час двадцать восемь. Можно к телефону!

                Сейчас, не видя Вашего лица,
                я о любви своей сказать Вам лично
                хотел… Но голос Вашего отца
                с того конца раздался, как обычно.

                О, Ваш отец!… Да, он меня узнал,
                он понимал меня, в том нет сомненья!
                (А голос Ваш вдали звучал, звучал,
                в нём слышались слеза и нетерпенье…)

                Я попросил Вам трубку передать,
                но был ответ, казалось бы, резонный,
                что Вы к еде хотите приступать -
                вам некогда болтать по телефону.
               
                И я припомнил чудное мгновенье,
                когда впервые я увидел Вас.
                Я б счастлив был одним прикосновеньем,
                но – тоже был решительный отказ…

                О, не от Вас! Кто б сомневаться мог!
                Вы – верю – были б рады, в самом деле…
                Я посмотрел в окно, и – видит Бог! –
                светило солнце, не было метели!

                Я трубку положил. Я вышел в сад.
                Февральский день был солнечным и весел.
                Вам от рожденья, пять минут назад,
                исполнился сегодня … ровно месяц! 

                Белоостров  18 февраля 2001 года   
      
                http://www.proza.ru/2014/01/18/2169