Сонная реальность

Пролетающие мимо огни… Тающий в тумане свет фар. Запотевшие окна. Сонный народ. Мой взгляд намертво прикован к неподвижной точке – не важно какой – к точке, постепенно стягивающей в своем начале бесконечно пролетающие минуты. Мой потухший, прикованный к точке небытия взгляд. Приятная боль, усталость во всем теле. Остывший взгляд. Провожающие нас силуэты деревьев, вечно наблюдающих за одной и той же картинкой мучительной жизни людей.

Приглушенный свет. Только здесь. Сейчас. Лишь здесь и сейчас можно узнать предельно многое об окружающем меня мире, о стертых душах, населяющих его. Здесь и сейчас. Их взгляды прикованы к таким же, ничего не значащим, как и они сами, точкам, думающим, что каждая из них – центр Вселенной.

Грюкающий шум мотора… Он не усиливает – лишь приглушает – тупую усталость померкших глаз. Он трогает людей за волосы, беспорядочно торчащие из-под шапок разного фасона и пробирается по миллионам тонких нитей на коже. Шум безнадежно цепляется за отзвуки сердечного стука, оставив каждому существу единственное право выбора. Шум… Прохаживается по моим мозгам легкой поступью, бесстрашно теребя прикованный к точке взгляд. Шум послушно выбирает предоставленный ему путь, сжигая за собой мосты и обнажая гнусную действительность.

Часы врут. Показывая одни и те же цифры каждый день, забывая о реальном времени, отведенном каждому из нас. Часы врут. Пытаясь заставить нас поверить в их правду, сущность их назначения. Часы принуждают нас торопить время, растраченное по пустякам. Они тихо и мерно отбивают количество слезинок, упавших на пол за секунду до их рождения. Часы противоречат трехмерной действительности, противоречат чужой правде, часы утопают в своих ожиданиях. Кто сказал, что я не часы? Или наоборот… Хотя… Нас ведь просто нет – есть понятие «часы», понятие «я», понятие «утопия». Есть сон, который кажется нам реальностью.

Мерные покачивания сонного народа. Приглушенный свет в салоне автобуса. Тлеющий взгляд в омертвевшей точке…

Приветливая улыбка будущей мамы! И душа бьется о стекло, порождая искры. Душа мечется, ищет выход из сонного автобуса. Душа плевать хотела на непосильные преграды – мораль, приличие, правильность. Душа рвется на волю, мечтая взлететь к звездам, рассеяться мертвенно бледной пылью, издать жизненный звук и … упасть камнем на землю.

Я принимаю на свой счет чужие улыбки: прячу глаза, но истинно радуюсь за людей, которые еще не разучились улыбаться, вот так – наивно и непринужденно. Я преклоняю пред ними колени, потому что сейчас мне недоступна такая улыбка. Сейчас, в данный момент. Сейчас не хватает еще пары глаз, расположенной напротив. Не хватает живых рук и чьего-то дыхания, способного отогреть хотя бы мои озябшие пальцы. Не хватает существа, которое можно обнять, не боясь, что сейчас оно есть – и вот его уже нет. Неудержимо сплетаются мысли, унося вереницей сознания потухшую надежду, но все способную воскреснуть от одного лишь его равнодушного взгляда. Чьи глаза врут, чьи обманывают?! Я утопаю в несовершенстве. Лишь гулкий рокот мотора приводит меня в чувство на нужной остановке. Лишь блаженная улыбка будущей мамы ставит точку в глубинах моего сознания. Лишь покрытые плотной белой пеленой окна окунают меня в мир на черте восприятия, с одной стороны которой яркий свет, с другой – приглушенная пустота. И шаг с линии зависит от слова. Услышанного от кого-то слова…

Шар помутнения вкатился чрез зрачки, в мгновение ока исказив восприятия сонного автобуса. А я, стоя на остановке и улавливая млеющий гул мотора, вылепила из шара чудовищную пирамиду и попыталась взобраться на ее вершину.

А дома ждал горячий чай, теплый душ, любимая мелодия и листок с обрывками мыслей. Дома ждала сонная реальность, словно перекочевавшая за мной из автобуса. Дома ждала иллюзия…


  18.01.2002