Черные ветки и белый снег

 Черные ветки и белый снег…




 мне шестьдесят, впрочем, к чему я  затеял писать об этом,  стоит ли сочинять о себе панегирик или напротив обличительную статью. да  нет ничего писать  не хочу, просто удивлен этой датой, да и только.

 удивлен и несколько  озадачен ее помпезностью и витиеватостью, юбилеи всегда с привкусом ностальгии, в смысле, что так просто не скажешь – мне  шестьдесят.

хочется что-то вставить, добавить хотя бы еще одинок мазок на картину, а получается мазня и полная расплывчатость – широкий мазок синего, синего неба на белом снегу декабря. 

 могу засвидельствовать, что  ничего удивительного в этом возрасте нет, единственное отличие можешь претендовать на пенсию по старости, вот это самое  «по старости»  и настораживает тебя  –  и еще прошлое видится хорошо, иногда отчетливо хорошо. Засыпая в своей постели один, иногда в чужой,  пишешь книги в уме, великолепные
по стилю и вообще очень хорошие книги, но это во сне, а в жизни руки не доходят или занят своими скверными виршами, которые, кстати,  тоже не идут. Думаю, временно не идут, у стихов тоже своя жизнь, свое зарождение, свое появление и забвение.


 Но надеюсь десяток стихов все же останется для разминки начинающим пиитам как не стоит писать. и пусть они не очень складно написаны, но дыхание жизни через них дойдет и до вас мой читатель и пусть вас будет  десять- двадцать человек, мне и этого достаточно…

Нет, вру, мне надо тысячи читателей, огромная аудитория,  и аплодисменты тоже не помешают, чтобы так рукоплескали, так рукоплескали, что ваши  часы на руках остановятся, последнюю метафору украл у С. Довлатова, каюсь, но не краснею. Вот так. Господа, хорошие, и живем среди литературы и внутри нее, воруем фразы и тексты друг у друга и это нормально, ведь черпаем мы из одной реки слов и вновь возвращаем их потоку времени…

Конечно, о плагиате не может быть и речи, здесь другое – роман в том классическом его понимании  уже как бы исчерпал себя, если не до конца, но выдыхается, только  еще в фэнтэзи, детективах, мемуарах  он еще как-то приемлем, в «высокой» литературе ему нужны другие формы и выражения. Об этом давно говорят и пишут как писатели, так и критики. Думается, в чем-то они правы, а что на самом деле  будет не мне судить, вполне, что это поспешные похороны и ошибка, просто роман стал более компактней – теперь ему  хватает площади  из двухсот страниц, ну да ладно, оставим эту тему…

 может и у меня когда-нибудь, хоть пару строчек стибрят, буду очень рад и премного благодарен… 

- а впрочем, зачем ты пишешь? Без героев, сюжета,  какие-то бессмысленные  заметки на полях. Зачем тебе ЭТО? – спрашивает меня мое второе «я», мой самый критичный критик.
- не знаю, и знать не хочу, - отвечаю я.
- глупо! Очень глупо! – продолжает он.
- отстань…

вроде бы отстал и не обиделся, но без него тоже нельзя – он то знает все, почти все. А может мне кажется, что он знает – он просто маленький моторчик внутри меня, который не дает успокоится  и это пожалуй главное.

Вот прошла девушка, непокрытая голова, волосы волной ложатся на плечи куртки, у нее смеющиеся глаза – летит, а не идет, хотя мороз под двадцать - ей начхать на такую холодину…

Провожаю ее взглядом уставшего самца, мне захотелось ее свежести, ее влюбленности, ее очарования.

Привет! – кричу ей вслед, она не слышит, скрылась за поворотом.   

Много было поворотов и тупиков у меня, но они не страшат меня – эти тупики и закоулки – это мои лабиринты, лабиринты моего города –  точнее двух городов -  Москва и Харьков… глупо сидеть на двух стульях, но я вот умудряюсь сидеть…однако это не важно – сидишь или двигаешься, от тебя не ждут покаяний и откровений, ибо слышали их не единожды из других уст, более достойных и праведных…

декабрь –январь 2008-9 г.




А потом я подошел к окну и как-то сразу, что бывает не часто, написал это стихотворение –

Черные ветки и белый снег –
графика будто с картины,
где-то в углу стоит человек,
машет рукою картинно.

что он там машет,  кого он зовет?
нету ответа, нету ответа –
солнца полуденный мед
не освещает предмета.

этот предмет, это вещь или дух-
это любовь, это красная роза,
я не скажу тебе в слух –
я из картины, прямо с мороза.

я не проникну в твой теплый уют,
не обниму тебя, дорогая,
наши сердца от любви не умрут –
нас занесет метель вековая…

и все же не хотелось бы заканчивать свои заметки на этой грустной ноте, а посему, я этому минорному хвостику своей стихотворной импровизации, прикреплю голубой бантик надежды и понимания, что все мы  в этом мире любимы и любим, иногда просто не замечая этого.

 остановитесь и приглядитесь – он или она смотрит в вашу сторону и ждет встречи с вами, не забывайте об этом…


11.01. 2009 г.