Закрыв платком глаза товарищу
Оставив тело на броне
Как тяжело идти в пожарище
Рубить чинары при корне
А мать надеется его
Что сын здоров, и все в порядке
И служба протекает гладко
По выходным идет в кино
Что написать в СССР?
Как сын погиб в бою с душманами?
Как загорелся БТР?
И снайпер снял между барханами?
И кровь пролилась на песок
И мама крикнул, падая
Его любимый БТР
Охвачен пламенем, как снадобьем
Прости, мамаша, не сумели
Прикрыть его огнем стволов
А был почти у самой цели
Но бог войны отнял его
И не топтать ему дорог
Не подарить цветов невесте
А был ведь молод, и всего
Прожил лет двадцать. Но все честно
Не прятался за кромки спин
Своих друзей и подчиненных
И виноград, что он взрастил
Я видел, словно очарованный
Но не сорвать, уж не дано
Закрыл платком глаза товарищ
Лежит в ущелье БТР
Броня пропитана пожарищем….
Прости, мамаша
© Copyright: Людмила Мороз, 2009
Свидетельство о публикации №209012100543
Свидетельство о публикации №209012100543
Рецензии
