мона

Чертовы люди. Высовываюсь из окна: мерзко, жарко ногам около батареи, глаза стеклянеют. Учись летать, ты самый последний человек в этом мире! Учись летать, чертово дитя, тебе не спастись от остальных. Потому что они не хуже тебя. Ты красишь вазилиновой краской губы, таращишь на меня голубые глаза, ты думаешь, что мне станет легче?! Мне все равно на твоего брата также, как на тебя самого. Одно меня не отпускает. Закрываю окно: глаза покрываются слезной пленкой и превращаются в матовую бумагу старых фото. Старых фото. Старых фото. Старых фото. Делаешь фрагменты, делаешь животрепещущие карточки. Сделай для начала себе на одну плюшку меньше, а потом говори о ненависти. Так как ты может каждый. У всех свои черные крылышки за спиной. Балуйся, эта Москва для тебя. Она окажется для тебя и леопардовым покрывалом с шлюхой на нем, и комунальной кухней с двумя лучшими друьями, она сделает тебе все, но только в ответ. Да все почти не достойны тебя. Они такие, что ты даже не думаешь о них, дитя. Высовываюсь из себя и вдруг вижу, твои глаза спят, твое сердце теперь видит голубое небо, а не мы видим его в тебе. Очнись.