Оплывший воск с увязшим в нем пером
Прилив оставил, облизнув мне ноги.
Ты опален сверкающим огнем -
Правдоискатель из числа немногих.
Те, кто боится выбрать высоту,
Спешат клеймом гордыни спину выжечь.
Как камнем крик: "Ату его! Ату!"
Но правды свет от этого лишь ближе.
Прибой отдал мне воск, украв тебя -
И больше нет озлобленного гама...
Но пусть такие стадо теребят, -
Я разминаю теплый воск руками...
Икар
© Copyright: Панасенко Григорий, 2009
Свидетельство о публикации №209012100930
Свидетельство о публикации №209012100930
Рецензии