Счастье в осенних тонах. Пролог

Счастливый человек - это загадка, разгадку к
которой можно написать только на гробовом камне.
П. Буаст


Осень в городе... Уже это сочетание слов способно передать настроение окружающей нас повседневной жизни: одинокие мокрые скамейки с потрескавшейся тут и там зеленой краской, отражения зонтов в лужицах воды, отдающих промозглым холодом, суровые серо-коричневые дома с глазами-окнами, кружащиеся в хороводе ветра листья, улетающие далеко в мутную высоту...

Ушли солнечные дни, играющие бликами и запахами цветов в волосах, оставляющие на губах привкус жаркого воздуха, ушла яркая листва, переливающаяся солнечными зайчиками на фоне темно-синего неба. Все реже можно встретить людей, идущих по улице и улыбающихся самим себе, бросающих исподлобья игривые взгляды то вправо, то влево. Погода больше не радует приятным теплом, которое напоминает нам об ушедшем лете и не дает грустить о беззаботно проведенных днях.


Вы когда-нибудь гуляли по городскому парку рано утром? Да? Тогда вам наверняка не составит труда представить себе такое начало рабочего дня. И все-таки, давайте попробуем вместе... Представьте себе сквер в центре города. Раннее утро, поздняя осень. Как раз то время, когда людские массы настигает ленивое уныние, нежелание что-либо делать, а только тихо плакать,поглубже зарывшись в одеяло, жалеть себя и ругать несправедливую злодейку-судьбу. Представили? А теперь вообразите, что природа чувствует то же самое и пытается нам об этом рассказать.

Это было утро субботы. Именно того дня, который так удручающе действует на тех, кто вынужден ехать на работу, кажущуюся в такие моменты бесполезной и никому не нужной, или на учебу. Парк выглядел почти безлюдным, нечастые прохожие мелькали среди деревьев, поднимая воротники повыше и зябко поеживаясь, - задумчивые темные силуэты, погруженные в свои заботы, бормочущие что-то себе под нос. Больше всего можно было увидеть, конечно, школьников. Маленькие фигурки угрюмо шаркали по асфальту, загребая ногами потемневшие от сырости кленовые листья. Погода словно чувствовала настроение горожан. Серое небо громко рыдало, посылая на землю безудержные потоки дождя, деревья скучали по бокам от дороги, лениво покачивая ветвями и время от времени сбрасывая потяжелевшую, измученную листву. Неподалеку стояла старая церковь. И в это пасмурное утро так приятно было услышать убаюкивающий мелодичный перезвон колоколов...


Вы никогда не замечали, как осветляет и очищает этот звук? Будто чей-то далекий и родной голос, прорываясь через холодный осенний воздух, напоминает тебе, что ты не одинок, искренне пытаясь помочь тебе справиться со всеми невзгодами, обратить их в чуть заметную нотку грусти, мимолетную улыбку, дает силы двигаться вперед. В такие минуты все тревоги покидают душу, в ней просыпается что-то смутно ощутимое, огромное и бесконечно доброе. Как в детстве хочется бежать, бежать куда-то, неважно куда, лишь бы не останавливаться, чувствовать, как на ветру рассыпаются волосы. Бежать, чуть прикрыв глаза - так, чтобы видеть ресницы, дышать скованно, незаметно, чтобы слышать собственный смех... Но ты не двигаешься с места, ловя всем своим существом раскатистый колокольный звон, такой простой и величественный одновременно. Вы никогда не замечали этого? Или не хотели замечать? Пробегали мимо в суете растрепанные, растерянные или сосредоточенные, огорченные или окрыленные чем-то? Тех, кто останавливался посреди дороги послушать колокола, вы считали людьми слабыми, не в меру сентиментальными или же погруженными в праздные размышления зеваками? А попробуйте все-таки открыть для себя этот на первый взгляд незаметный, но такой бесконечный мир тепла и света, и я обещаю вам, вы никогда об этом не пожалеете...


Вокруг все шло своим чередом: вдалеке гудели нетерпеливые машины, по лужам стучали тяжелые капли - тук - тук, сгорбившись под дождем, дряхлый старик-дворник сгребал в кучу мокрые листья. Колокола звали в церковь на утренний молебен. Кто-то из прохожих задерживался, кто-то проходил мимо, смотря под ноги, но были и те, кто оставался надолго и глазами, полными надежды и грусти, смотрел на золоченые купола и что-то тихо шептал.

Их было шестеро...Тех, кто остановился. Они не были похожи друг на друга. Хотя... подождите. В их взглядах читалось что-то...не страх, не смирение, не восхищение... Возможно, грусть. Да, та самая грусть, что никогда не переходит в боль или отчаяние. Это была не переменчивая грусть, не сплин, что порой опускается внезапно и так же внезапно исчезает, не сожаление, но что-то светлое, спрятанные глубоко переживания, с которыми они жили уже давно и учились бороться.


Ребенок. Симпатичный белокурый мальчуган с голубыми глазами, обычный школьник. За его плечами висел тяжелый рюкзак, оттягивая назад спину. Он испуганно хлопал глазами и озирался вокруг, смущенный нарушенным одиночеством, разглядывая собравшихся.


Молодая женщина с тяжелым взглядом старухи. Немного грузная, но довольно элегантная и со вкусом одетая, она стояла, высоко запрокинув голову и ловя губами падающие с неба капли.


Мужчина средних лет. Задумчивый, строгий, с суровыми чертами лица. Казалось, окружающий мир с трудом прорывается сквозь пелену его сознания. Стоя под раскрытым зонтом, он смотрел вдаль, не замечая никого и ничего вокруг.


Девушка-подросток. Хрупкое болезненное создание в инвалидной коляске. Прохожие оборачивались на нее с презрительным любопытством, но она успела к этому привыкнуть, только иногда под каким-нибудь особенно насмешливым взглядом ее руки сильнее обычного сжимали железные поручни. Она многое видела в своей короткой взрослой жизни, но не каждый взрослый человек мог, да и не осмеливался понять то, что чувствовал этот ребенок. Остановившихся рядом она разглядывала с опаской, только слегка улыбнулась мальчишке, но тот, смутившись, поспешил отвернуться.


Маленькая старушка с палочкой в тонком промокшем плаще стояла, опустив голову вниз. Сморщенные губы ее слегка подрагивали, она дышала медленно и глубоко, словно пытаясь вобрать в себя запах ладана, исходивший от церкви.


А посреди дороги, чуть вдалеке ото всех, стоял мужчина, крепко сжимая в руках гриф раскрытой скрипки. Музыкант? Скорее всего... Дождь капал на деку, инструмент плакал. Из глаз человека тоже лились слезы. На его глазах умирала скрипка.


Они стояли рядом и думали каждый о своем. Иногда на их лицах играла слабая улыбка. Они никогда не знали друг друга, никогда не встречались раньше. Но сейчас для них не было людей роднее и ближе, чем стоящие рядом незнакомцы. Как это возможно? Знают только они. Что между ними общего? Расскажут они сами.