Вкус женских губ
Неторопливый и ленивый, как толстый холеный кот, вечер наедине. Игра свеч. Плеск вина. Вкус конфет, послевкусием замирающий взамен очередного касания губ. Ладони, держащие хрупкий хрусталь. Такое уютное объятие, вершащее сегодняшний бал…
Дарующая ночь. Час любви и единение. И теперь не ты и она, а «мы». В каждой вздохе, в сладком вскрике. В прикосновение каждого миллиметра тел. В необъятном и таком крохотном, едва уловимом чувстве эйфории в единственно возможном без красок пошлости, но в цвете любви…
Почти занявшееся утро. Полосы света на лицах. Ночь только закончившаяся просится обратно. Но… Тысяча проклятых «но» составляющие нашу жизнь в вечном движение.
Суетливый день. Тысячи лиц, вроде бы таких знакомых и чужих. Ты видишь их каждый день. Ты не знаешь никого, однако сегодня и вчера, тебя это не занимает. Пусть.
Новый вечер. И взгляд без слов. И касание душ. И вкус таких родных губ.
Свидетельство о публикации №209012200820