Пульверизатор

Помните пульверизаторы? Один конец прикручивался к флакону с духами или одеколоном. С другой стороны была трубочка, которая вела к резиновой груше, похожей на клизму. Посредством нагнетания воздуха получался «пшик». Сейчас это, наверное, раритетная антикварная вещь. Я его хорошо запомнил.
Когда я спешил на свидание, то любой хитростью пытался вывести отца в другую комнату или на кухню, а сам стремглав в комнату родителей, к пульверизатору. С ног до головы я обдавал себя отцовским одеколоном «Консул». С такой же скоростью я бросался на улицу. «Ты куда, шельмец?», - ласково спрашивал отец. Сейчас я представляю, как я тогда благоухал…
Но в парке  меня уже ждала девушка. Она брала меня под руку, и мы гуляли. Сейчас ведь молодые люди под руку не ходят. Это считается зазорным, старомодным, что ли. А раньше это было проявление чувств. Когда девушка просовывала свою кисть под локоть, то у меня начинала кружиться голова и ноги превращались в вареные спагетти.
Случалось мне, и проходить с девушкой по двору собственного дома. Летом все были во дворе. Мужики резались в домино, бабушки сидели на лавочке. Вязали, читали или просто болтали. Пацаны гоняли в футбол.
Когда я проходил с девушкой по двору - жизнь  замирала. Меня удостаивали продолжительной минутой молчания. Даже пацаны прекращали пинать мяч. Если на девушке была юбка чуть выше колен… Это была катастрофа. Мужики одобрительно крякали, глядя на нас, а бабушки закрывали ладонями глаза и становились красными, как помидоры на одесском привозе.
Уже на выходе мы слышали комментарии. «Ни стыда ни совести!» «Срам!» «А вы видели как она бедрами виляет? Туда-сюда… туда сюда. Сразу видно, что…». «Окрутила парня, пропал Юра».
Мы с девушкой покрывались пигментными пятнами и уносили ноги.
Когда родители возвращались с работы, то соседи наперегонки, взахлеб все докладывали. «Видели Вашего Юру, знаете с кем?»
Родители были умные и интеллигентные люди и никогда не вмешивались в мою личную жизнь.
Где вы сейчас, мои друзья и девушки, которые брали меня под руку? Разбросало нас по миру… Так и не встретимся никогда.
Написал… И  комок в горле застрял…
«Куда уходит детство, в какие города? И где найти нам средство, чтоб вновь попасть туда…»