Рассказ Письма одинокого человека

Рассказ Письма одинокого человека.
Татьяне Кирилловой посвящаю

Наше долгое ожидание не должно длиться вечность, иначе «ожидание» начинает теряться и терять смысл. Принимая ожидание, мы принимаем будущее, его часть, как часть остального мира – мира в котором мы живем. Мы все ждем. Ждем чтобы быть счастливыми, любимыми и любить. Я люблю одну девушку – я не знаю кто она. Я ей пишу письма. Простые, коротенькие письма. Иногда стихи. Временами я чувствую что схожу с ума – мое сумашествие оно всегда рядом – вот «оно», я могу до него дотянуться и потрогать рукой - «Здравствуй, это я...». «Здравствуй, Здравствуй» - эхом вторит сумашествие – я жду. Я улыбаюсь ему «Кого?» «Тебя!» - «Ну жди, тогда дождешься» - «Ты будешь мой» - вторит сумашествие- «Но ты занят!». Проходит еще какое-то время, тикают любимые hi-tech часики. Пора писать и отправлять письма...
Каждый божий, праведный день, в один и тот же седьмой час, я пишу любимой письма, такие масееееееенькие, маленькие,  коротенькие письма. Письма малыши. Мои малышки – я их так называю. Я почему-то люблю это делать. Не знаю почему, мне нравиться этот таинственный процесс и конечно, конечный результат – как процесс написания письма. А Адресата нет. Его просто не существует. Секрет весь в том что его и никогда и не существовало, да и случайности в этом впрочем тоже. Хочется  жить надеждой, ожиданием чуда,фонтаном – всем тем что перевернет твою бездушную жизнь.
Ожидание может тянутся бесконечно долго. Оно тянется безмолвной рекой. Руки нервно теребят колпачок ручки.
«Эгей-Гей- Чудо где ты? «Я жду тебя!» «Я здесь» - отвечает чудо. «Ой, ой» улыбаюсь, «Снова ты – мистер сумашествие?» Молчание. Цифровые стрелки часов продолжают свой размерный шаг...Слышен стук моего сердца. «Бум! Бум! Бум!» Сил писать нет...Я чего-то жду отдыхая. Слышу свое нервное дыхание. Снова мысли, мысли, назойливые, бесконечные – словно мухи, вползают в голову, терябя измученное сознание... Что это: Надежда? Тоска? Поиск? Скорее втрое, чем первое, нежели третье. Тьфу! Это уже стало необходимостью, рефлексом, смыслом моей жизни,моей привычкой писать ей письма. И я пишу. Пишу уже много дней, ночей и лет. У меня хорошая память и я помню наизусть каждое написанное мною письмо. Не люблю однообразие и не хочется повторяться. Каждые строчки моего письма уникальны, особены – это все тебе моя любимая, тебе.
Это так просто и легко – ПИСАТЬ. Перехожу на красную строку. Шариковая ручка начинает выводить слова. Я, запятая, ТЕБЯ, запятая, ЛЮБЛЮ... Пальцы нервно водят люблю, люблю, люблю... Пусть и не умею писать стихи, но пишу, как просто пишет человек, который остро чувствует любит и ждет. Разум ярко складывает новые слова, бегут строчки, выводятся рифмы...

В бесконечность моего одиночества, лучом надежды явись
Ярким небесным образом жизнь мою окрести.
Будь нежной, кроткой и дивной.
Будь солнцем, вечным огнем, стихия моя безответная,  к тебе проберусь я лучом. Так нежно, кротко и явно тебя из небес украду, стихия моя ненаглядная, так просто сказать я люблю...

Голова кружиться. В глазах темнеет. Пускай на сегодня будут эти стихи. Пускай... Что еще? Еще нужно опустить письмо в почтовый ящик. На конверте в графу «Кому» размерено пишу - «Любимой девушке», с нежностью обвожу каждую букву. Теперь все - недолгие сборы, быстрые проводы. Гуськом иду на улицу. Вот ты где голубой пожиратель конвертов! На держи! Лови! Все - мое письмо в в волшебном, голубом почтовом ящике, завтра к нему придет почтальон.

Утро приемщика почты всегда однообразное. Клонит в сон, невероятно дико хочется спать, а еще нужно объехать кучу точек, собрать простую корреспонденцию- обычные письма.  Господи, будь проклята эта работа! И почему на его судьбу выпала эта обыденная доля? Обычный приемщик-шоферюга... Говорила мама учительница учиться надо лучше, так бы не стал куралесить по городу и нарезать круги. Впрочем работа ленивая, как раз для него, там по мелочи, здесь немного, там чуть чуть и так до обеда, а потом начинаешь валять дурака. Либо отгадываешь кроссворды, со сканвордами, либо вообще когда уже себе невмоготу можно в судоку поиграть, по отгадывать числа, тоже весьма занимательная игра. Потом когда с деньгами вообще туго потаксавать по городу можно, беря людей с «бардюра».
Впрочем, бог с ней с работой, вот она точка 9, обычный голубой почтовый ящик – мой любимый, в него кидает письма этот чудак. Есть на этот раз письмо? Да вот оно, в оранжевом конверте, с надписью «Любимой девушке». Что же написал он на сей раз? Наш герой -любовник...
10.30– Почта снята. Возвращаюсь в родное почтовое 78-е отделение. Отдаю все письма на приемку. Оранжевому чудаку должно быть особое место, оно исключительное в любых случаях. В этот раз тоже. В холе пахнет сургучом, этот запах пропитал все наше отделение, не помогает даже наш мощный кондиционер, хотя кто знает может это сила привычки, сила нашего духа, и за столько лет наше обаяние чувствует этот запах. А почта пахнет сургучом. «Петя, принес?» - спрашивает меня хрупкая миниатюрная блондинка. Я держу паузу, улыбаясь. Она встревоженно смотрит на меня. Все не могу играть в эту игру - сдаюсь...«Конечно, Марья Ивановна. Конечно, Машенька я принес. Я же тебя не могу подвести. На держи». Губы Маши растягиваются в милой очаровательной улыбке (не даром она мне так нравиться), она берет письмо и аккуратно ложит на полочку. Словно говорит «Жди своего часа и он обязательно придет». Я ухожу – пусть девчонки работают, меня ждёт другая работенка – какая Вам не скажу...
Работа. Работа. Из дня в день таже работа. Бабульки за пенсией, отправка и доставка заказных писем, кредиты, оплата переводов, оплата за коммуналку – это все мы - почта России – да здесь много всего. Даже за телефон можно заплатить. Все жужжит, пищит, шуркает, блестят экраны мониторов, нервно печатают стримеры. Душит живая очередь. Рабочее время. Людской поток. Обыденность...
Без десяти семь, все можно расслабиться и отдохнуть – до конца рабочего времени десять минут, Галка и та видать сильно устала, не курит и то пошла покурить. Что делать, скоро возможно, это станет ее пагубной привычкой, такова ее жизнь. А она у нее не сахар, отнюдь не сахар, любимый и единственный муж погиб, она воспитывает одна двоих сыновей... Мужественная очень и сильная женщина, еще успевает пошутить и приободрить коллектив. Машка, тоже хрупкое существо, ждет принца на белом коне из сказочной страны, верит надеятся, что он приедет и заберет ее из этого места, хотя к  реальной жизни не приспособлена и всего боится. Тамара Петровна, наша начальница с виду такой «генерал» в юбке, на самом деле честная и порядочная дама в годах, с активной жизненной позицией, егей – еще даст фору молодым. Мы ее в шутку называем «наша мама» - она не обижается, любит нас. Алена, та у нас недавно всего полгода, только только закончила училище связи, ходит с синяками под глазами и летает как говорят из угла в угол. Она молчалива на эту тему. Хотя с ее слов - «упала, поцарапалась об ветку, обожглась и пр.» Но мы то знаем, что ее парень наркоман и драчун, но она нечего не хочет слышать от нас – любит, хотя уже пропали золотые украшения и сережки... Но ничего мы верим, что это временное и эта напасть скоро пройдет.         
Нас семеро в почтовом отделении, семь женщин с каждой своей судьбой, но объединяет нас конечно, работа, взаимопонимание и еще одно - письма одинокого чудака...
Читать чужие письма запрещено, воспрещается. И все письма без адресата надо сдавать. Но кому это нужно? Они полежат какое-то время, ценности в них никакой  и их просто выкинут. Адресат то есть!!! Ведь черным по белому написано «Любимой девушке». А нас аж семь любимых девушек – каждая  женщина на этом свете хочет быть любимой. Сперва мы просто выкидывали письма, потом смеялись над ними, потом слушали, потом начали задумываться, теперь ждем с нетерпением каждого письма, каждой строчки в этом необычном оранжевом конверте. Кто он незнакомец? Кто он принц с щедрой душой? Мы не хотим знать – для каждого он свой. Но каждый день ровно в семь вечера мы садимся пить чай, и читать письма одинокого человека, где просто и сказочно написано - люблю...