Он ушёл, а мы остались, мы уйдём, останутся они

Моё детство и юность волею, или неволею свело меня с творчеством великого поэта, певца, артиста- В. С. ВЫСОЦКОГО. Он просто стал кумиром моего ещё неоконченного детства. Просто даже слыша и запоминая песню, втягивая как губкой в свою юную голову, я потом вдруг узнавал, что это его песня. Помню приехали солдаты на уборочную, и был там парень из Твери, Иван, просто Ванька, не знаю где проходило детство этого самого парня, но песни Высоцкого он играл и пел на гитаре, а мы пацанята, из районного посёлка слушали с упоением. Самое интересное, что от него я не слышал ничего об авторе, только потом, слушая магнитофонные записи Высоцкого, всё время вспоминал Ваньку, от кого слышал впервые эти песни.
  А потом, со сто первым километром (было такое наказание в Советском Союзе) прибыл из отсидки, двоюродный брат моих друзей детства, москвич, царство ему небесное, Юрий Константинович Баранов. Этот человек не нашёл себя в  жизни, его запросто победила водочка, он даже ни разу потом,  не сумел съездить в Москву, он просто пропил свою жизнь. Но это было потом, а когда он к нам приехал, он просто стал,  уличным кумиром.  На гитаре он играл просто изумительно, его хрипловатый голос, блатной жаргон и все блатные песни, это были песни юности Владимира Семёновича. Этот бывший Советский зэк, с его очень похожим голосом, этими песнями просто навек влюбил меня в творчество Высоцкого. Ни одна наша гулянка, не обходилась без Юрия Константиновича, но мы выходили в жизнь, а он с этими пьянками, уже начал её заканчивать, так и не сумев остановиться, до конца своих дней. "да он всегда был спорщиком, припрут к стене откажется,прошёл он коридорчиком и кончил стенкой кажется"
 А потом армия. И вот смерть поэта. На всю жизнь мне запомнился момент, когда в мою голову вошли слова диктора, из какого-то зарубежного радио, что в Москве умер Высоцкий.
 В это время мы стояли в Ровенском учебном центре на полигоне,около реки Горынь, готовились к учениям, соответственно был включен приёмник, так как в армии я был радиотелеграфистом, мы постоянно слушали зарубежные станции.
Вот оттуда мы и услышали о  смерти моего кумира.
В это самое время из самоволки вернулся мой сослуживец Коля Дмитрук и притащил из дому, ( Он жил где-то рядом с учебным центром) трёх литровую банку первача, отличного самогона. У меня так и заклинило мозги, я не мог поверить в эту безвременную смерть, у меня было горе, как будто потерял кого-то из очень близких людей.  После армии просто мечтал, побывать на его концерте, но видно не судьба. Напились мы в тот день страшным образом, а из приёмника зарубежного радио, лились песни, моего уже мёртвого кумира. Потом автоматически за мной, мой младший брат, учась в седьмом классе школы, наизусть декламировал с полсотни песен Владимира Высоцкого. Потом я успешно поступил в университет, на филологический факультет. Первый экзамен соответственно сочинение с темой:
 « поэты девятнадцатого и двадцатого века».
Большая часть сочинения, с цитатами из песен была о Высоцком.
За сочинение я получил две оценки четыре и пять, пять было за содержание, когда разбирали сочинение, одна из преподавателей спросила,- А почему, так много о Высоцком, я ответил, что каждому своё, это кумир моего детства, моего времени, так что это из души, и от души. Я видел сарказм на её лице, но больше она ничего не сказала, а я остался при своём мнении. Через двенадцать лет после его смерти, я попал на могилу моего кумира. 1992год лихие времена развала Союза, и начало всей вакханалии и вот я около Ваганьковского кладбища. Я просто настоял, чтобы мы попали на могилу Высоцкого. Около ворот покупаю огромный букет цветов, обёрнутый, красивой золотистой бумагой и иду поклониться праху великого русского певца и поэта. Цветов на могиле и без того было достаточно, но я положил самый красивый букет, чем очень гордился, постояв у могилы мы пошли вглубь кладбища, походить посмотреть на могилы других. Самое странное, когда я ходил по кладбищу, очень часто встречал знакомые фамилии людей, про которых что-то видел, или что-то читал, даже на могиле Соньки Золотой ручки побывал. Я уже не говорю о могилах Льва Яшина, Игоря Талькова, Юрия Гуляева, пожарников погибших на Чернобыльской АЭС, и наконец добрались до могилы Сергея Есенина.
Около его могилы, сидел бомжеватого вида дяденька, можно даже сказать дедушка и после того, как мы ему налили, он минут сорок без перерыва наизусть, декламировал Есенина. Нигде и никогда я больше не слышал такого чтения, или атмосфера кладбища так действовала, но мы сидели и слушали, открыв рты. После его выступления я хотел вручить ему немаленькую денежную купюру, но старичок отказался. На выходе из кладбища, я ещё раз подошёл к могиле моего кумира, и был повержен в шок, на могиле не было моего букета.
- Я же говорил тебе, не покупай,- сказал Генка Фролов, мой хороший знакомый и экскурсовод по совместительству.
- А куда он делся?- задал я глупый вопрос.
- Как куда, его глядишь, уже по новой продали - это же, Москва.
Я был возмущён до предела, в мою голову не могло никак войти, как пожилые люди могут такое сотворить. Но Генка запретил подходить к старухам, да и чего доказать-то можно было. Вот это Москва.
 А с другой стороны старичок, на могиле Есенина, за свой можно сказать концерт, отказался, от заслуженного гонорара. После такого болевого шока и родилось у меня одно из первых моих стихотворений.
               

                ПОЭТУ.
Осыпалась листва на могилу твою
Вот и я у ограды, думал думу свою,
Как ты жил, как ты пел, но допеть не успел,
Понимаю тебя, ведь ты лучше хотел.
Песнь простую, стихи, понимает народ,
И сейчас он к тебе на могилу идёт.
Положил свой букет, постоял, ухожу,
На могилы других я пойду, погляжу.
Вот иду и смотрю, люди чинно лежат,
Отходили свой век, с фотографий глядят.
Только нет тех цветов на могилах у них,
Что лежат у тебя, за простой русский стих.
За простой русский стих, за душу в строю,
За судьбу, за беду, за Россию твою.

Вот с той самой поры, я  начал марать бумагу. Хорошо, плохо ли, не мне судить, но всё что я пишу мои произведения, это словно мои дети, хорошие и плохие, любимые и не очень, длинные и короткие, в стихах, или прозе.
После этого, в моей жизни состоялся развод, и я собственно после нескольких неудачных попыток, всё-таки второй раз женился.
  Девушка, с которой я соединил судьбу на много лет была младше меня и у неё от детства остались другие кумиры, но так как я очень часто слушал Высоцкого, она тоже в него влюбилась и даже сейчас по прошествии многих лет, она нет, нет, да слушает Владимира Семёновича. Высоцкого нельзя не любить, кто так говорит, тот никогда его толком не слышал, а уж тем более не вникал в смысл песен, я уже не говорю, о стихосложении, которое меня до сих пор приводит в восторг. Как Вам такие вот слова:
                « Я пил чаёк из блюдца, со спиртиком бывал,
                Мне не пришлось загнуться и я довоевал».
Или такие:
               
                « И било солнце в три луча,
                Сквозь дыры крыш просеяно,
                На Евдоким Кирилыча, и Гису Моисеевну,
                Она ему: Как сыновья?
                - Да… Без вести пропавшие.
                - О, Гиська, мы одна семья,
                - Вы тоже -пострадавшие.
                Вы тоже- пострадавшие,
                А значит- обрусевшие,
                Мои невинно павшие,
                Твои безвинно севшие».
 
 И таких цитат из творчества Высоцкого можно выписать тысячи.
Даже сейчас, слагая свои произведения, я часто оглядываюсь на своего кумира. Похоже, я становлюсь тем старичком с Ваганьковского кладбища, который почти час декламировал нам Есенина наизусть, видно он для него, был кумиром его детства. Вот так, кумиры приходят на эту землю, оставляя после себя неизгладимый след, их творчества.               

                250109г.