рецензия на туман

Кому-то природа дала дар безошибочно складывать стихи. Кому-то – перемножать в уме восьмизначные цифры. А вот меня она наделила способностью  с ходу угадывать женские имена. Спроси «как меня зовут?» - и я отвечу тебе даже с закрытыми глазами. И только, когда на город опускается бесшумный туман, я теряю этот сомнительный дар. Только в туман я могу безо всякого обмана познакомиться с девушкой, спросить с замирающим  сердцем об её имени, ожидая, когда с её уст сорвётся долгожданный знак – «она!».  А может, и нет. Но согласитесь, - только с незнакомкой и можно познакомиться. А когда ты уже знаешь имя, не будешь же ты сразу спрашивать о фамилии? «Ах,  у вас такая прекрасная фамилия! А моя фамилия такая то. Будем знакомы.» «Когда тебе уже известно имя, считай, ты тайну потерял» - сразу вспоминается эта известная строчка из одного стихотворения, придуманная мной только что.

Так что же следует из всего вышесказанного? Гмм. Я бы хотел, чтобы ты сама мне написала об этом  в рецензии. В рецензии на туман.  Мне будет очень интересно прикоснуться к твоему порывистому почерку, вдохнуть аромат каждого слова, и вдруг, найти в этом всём еще один намёк на судьбу, на встречу, на простой дружеский взгляд издалека…

Но туман пробирается и сюда, где я пишу эти бесконечные строки. Сквозь открытое окно вместе с прохладным вечерним воздухом, он стелется у моих ног, хочет  чтобы я его погладил или убил. Это так отчаянно и так красиво… До поры до времени – что-то одно. Но вот уже три дня как туман. Могу ли я превратиться в эльфа, или какого-то другого сказочного героя, чтобы туман забрал  меня с собой? «Нет, – говорит автор сказки во мне, - Будь здесь, и ты всегда сможешь оказаться там, где только захочешь.  Плачь от счастья, пока туман… Смейся и сходи с ума от одиночества, пока льёт  затянувшийся осенний дождь… Но будь здесь. Зачем  бежать от себя, если кто-то уже сейчас, наверняка, бежит к тебе? Ты убежишь, и представь, как обманешь  того, кто прибежал? Он стремился  к тебе, бежал долго и трудно, останавливаясь и переводя дыхание, под дождём, оставляя следы на размокшей земле, и в метель, когда ты дышишь одним снегом, падая и поднимаясь, бежал. И вот он уже тут, протягивает тебе руку  - … а тебя нет. «Извини, -  говорит оставленная тобой записка, - я не знал, что могу быть кому-то нужен».

«Вот черт!, - подумаешь ты, и отправишься обратно… Медленным шагом, туда, где никто не ждёт. Будут приходить и уходить вёсны, пока ты наконец не дойдешь до этой самой точки отчаяния и всемогущества. И вот тогда, ты опять побежишь… Побежишь навстречу тому, кто не станет бежать от себя. Но может, обманет и он: умрёт в расцвете любви…. Как и положено всему живому.