Арбалет у моей головы. цинизм

(Раритетное стихотворное произведение, найденное, восстановленное...)

Бреду по тропе, лунным светом залитой,
Забытой в тумане моей головы.
Стоит новый крест у той елки пропитой,
Как кучка говна — свежий холмик земли.

Опять кто-то сдох, погряз в исступлении,
А мне наплевать, я лежу и молчу.
Как все же забавно писать про сегодня,
И лучше кричать, чем шипеть про мечту.

С меня слазит кожа как со змей полосатых.
Кусок отрываю, ложу его в рот.
Жую, как резину, с причмоком глотаю:
Ничто своего никогда не терять!

Теперь мы отправимся в место, где часто
Компания пьяная мозги свои продает.
И ждет, что за память ей кто-то заплатит
Эротикой, чувством, томным дыханьем и кровью…
Да!? Ха-ха, ха-ха!

И белое платье… Где?
В грязи разврата!
Лежит и краснеет,
А что же потом?

Так вот, я забыл, я пишу про… сегодня!
И хочется здесь мне хоть что-то подрать.
Все то, что святое, смыть в унитазе,
А сверху присесть и "добавить приправ".

Ха-ха, вы посмейтесь, а я порыдаю,
Жалеть мне себя время пришло!
Плевать я хотел, что это — центризм!
В гробу деревянном я это видал!

Что я создаю — это ужасно!
Да Винчи меня сотню лет проклинал.
Но цель не моя, это можно поправить,
В этом месте я себя унижал.

Теперь мы пройдемся по лицам знакомым.
Кого первым вспомним, кого погребем?
Ага, вот, нашли, он под елкой пропитой,
Как в тот зимний вечер под крестиком, спит!

Ну, что же, давайте его мы засыплем,
И розу сухую в могилку воткнем.
Пускай он покоится в мире забытом:
Туда столько лет, но он все же дошел.


6/10/03 — весна 2004 (circa)