Ступидаджини

Вот и дочитан  январь до последней странички.  Белые цифры в пепельной прозе будней поведали неторопливо о том, как рифмой неуловимой высекались грани чьей-то возвышенной наивности, и звучал прокуренным голосом в подземном  переходе  старика одичавшего монолог. На нём с заплатками одежда. На каждой рваной дырке тряпочная  крыша. Его волосы пропитаны сигаретным дымом и по ночам он видит лоскутные иллюзии. Нищим не снятся гламурные сны...
Перелистываю страницу. Глава - Февраль. Приближаюсь к дому.
Мимо меня проходит соседка, которая уже год не может мне простить того, что я  не открыла ей дверь. Мне тогда хотелось побыть одной, а она решила пригласить  на чай с пирогом. Не совпали наши настроения прошлой зимой. 
- Добрый вечер! Говорю я ей без притворной улыбки. Она делает вид, что не замечает меня. Обиженный человек ведет себя так словно он уполномоченный самого Всевышнего. 
Ну да ладно. Не притворяться же мне, что я переживаю о нашей ссоре. Когда человек неискренен, его не спасут слова. Что такое слова?  Пуговицы на ткани сущности.  Оторвутся и потеряются.
На холодных окнах тонким слоем застывает лёд как прозрачный мармелад.
Открываю дверь за дверью как перевёрнутые крышечки от шкатулок. Подъездная дверь. От квартиры. В гостиную.
 Налила себе чай и грею руки об кружку. Странно. Тепло для рук можно получить даже от нагретой чашки. То есть тело не капризно. Руки,  ноги и туловище согреваются прикосновением  неживого. А вот душа капризная. Её можно согреть только чем-нибудь живым. Искренним взглядом, доброй улыбкой, чувством любви... Не так уж велик каталог душевных прикасаний.
Меня тянет к прочитанным главам времени. Я возвращаюсь через сны  в прошлогодний февраль и задаю ему вопросы. Молчат  самобесплодные  мечты. Вздохом глубоким  мудрое прошлое направляет  меня навстречу к будущему.
Я проглатываю первые страницы февраля. Потому, что они о тебе.
Я не умею читать твои мысли, но научилась их слышать. В себе.
Где ты сейчас? Я люблю тебя, но не могу ответить, почему и за что.
Нам только кажется, что мы знаем, за что любим. Если мы будем это  знать, то сможем полюбить других с таким же перечнем достоинств и недостатков. Не знали причин. Не знаем и дай Боже, чтобы не знали...
Сегодня в аэропорту я наблюдала за итальянцем. Он прижимал к уху трубку мобильного  телефона и кричал:
-  Ступидаджини! Ми лаши ин паче!
Это что-то вроде: Ерунда! Оставьте меня в покое!
Растерянными глазами он  смотрел  на окружающих, и я чувствовала, что  внутри его всецарствует отчаяние и боль.
Я вдруг захотела обнять его и нежно сказать: Ту буоно. Ты хороший. Мне даже показалось, что в эти минуты я люблю этого незнакомого прохожего. Чуть-чуть люблю.
Но я, как и все вокруг не решилась на такой простой душевный порыв. Спрятала в
в расщелину страха пунктирную, ровно оборвавшуюся  линию новорожденного света и ушла.
Завтра  я найду в себе другое понимание  любви. А сегодня я засыпаю  с  ощущением, того что искренне любя родного  человека можно хоть на миг полюбить чужого...