Писатель

Четырнадцатый день выкинут в окно,
Намокли мысли на листе дождём,
И вылетает не дописанный роман в разбитое стекло,
Ну, вот и всё что не намокло то саженно огнём.

Прекрасный день так думал он, вставая в шесть часов утра,
Его перо ждало с нетерпением прикосновения творца,
И он садился за свой любимый стол и начинал писать,
И создавать из чистого листа бумаги чудеса.

Он приходил в театр и усаживался по удобнее, и его взгляд замирал,
Вокруг сидели незнакомые люди, но ему наплевать, что подумает зал,
Это его пьеса и он это знал.


Но пришёл тот день, когда дождь за окном сильнее, чем всегда,               
А за стареньким столом розпита ещё одна бутылка дешевого вина,
Два года позади как умерла его жена, а дальше пустота,
Его перо выпадало из рук, слёзы катились как льдинки из детского сна,
И он взял и написал роман про неё и про себя.

Соседи говорят, что свет горел недели две и день, и ночь,
Другие говорят, что приезжала из Сибири его дочь,
Он не открыл…

Эпилог: Конец таков поэт сошёл с ума,
        Шагнув с окна четвёртого этажа,
        На стареньком столе записка:
               
                «Я понял, что лучшего романа мне больше не создать ни когда».               
И он ушёл туда, куда ушла она…





                Время 22:00-00:30
                (пятница 13-суббота 14)
                Декабрь 2002 года.