Триптих несбывшегося дня

УТРО

…кафе… Другой мир, расцвеченный в золотистые и коричнево-розовые тона тепла… Здесь воздух с примесью кофе, ванилина и корицы… Здесь кофе и шоколад льются рекой, по которой медленно дрейфуют гондолы столиков. Люди смеются, трепятся ни о чем, как о самом важном, тихо не спеша говорят, подавшись друг к другу, сидят в одиночестве и грустят, приправляя печаль эспрессо или капучино… С горячей поверхности царственно поднимается молочный пар, и за запотевшим окном утро кажется не таким уж угрюмым и промозглым… Ты любишь кафе… Любишь посидеть там с ним… или одна. В такие моменты ты любишь людей… тех, кто сидит и улыбается своим мыслям или собеседнику... тех, кто смотрит в глаза спокойно и умиротворенно, зажав в ладонях остывающую чашку… тех, кто позабыл о завтраке, зачитавшись интересной книгой… кто просто сидит и смотрит перед собой невидящими глазами… и тех, кто досыпает, уронив всклокоченную голову на руки. Люди утром, словно умытые ночью, чистые и невинные. Они еще не погрузились в дерьмо суетного дня, не зарылись в бытовуху, они еще не устали от других людей. Они пока любят эту жизнь и этих незнакомых людей, плывущих рядом по кофейной реке… Утреннее кафе…           НО ОН УШЕЛ



ВЕЧЕР без дня

…смотришь в новое, пока еще чистенькое окно… а на тусклом, сумрачном фоне проплывают декорации домов, деревьев… Ты не обращаешь внимание на яркий, уютный свет вагона, абстрагируешься от этого временного теплого приюта и от своего лица, отраженного невнятным зеркалом стекла… а смотришь сквозь все это… за… на дома с вразнобой включенными окошками. И обязательно наступает такой момент, когда ты отчетливо видишь другие дома… призрачные, бесплотные… растущие прямо на настоящих, но с такими же хаотично раскиданными светящимися окошками... рыжие, ярко-желтые, красноватые, зашторенные и обнаженные, загорающиеся и гаснущие. Призрачные фонари посреди реальных дорог. Город-призрак, стоящий на материальном… город потерянных душ, незаметными тенями скользящих среди обычных людей. Возможно, они также не замечают нас, как и мы их… лавируя по полупрозрачным улицам, спешат они по своим делам, не подозревая, что давно мертвы. А, возможно, что этот город вообще пуст и безжизнен…
...и вдруг ты замечаешь свою горькую усмешку… Все другое. Все – иллюзия… игра света, тьмы и отражений… злая шутка… всего лишь еще одно отражение, как и твое лицо… всего лишь такое же окно напротив…          НО ЕГО НЕТ


НОЧЬ

Какой-то год какого-то века… какое-то время года… какое-то число… какая-то очередная истеричная ночь… имеет ли это какое-то значение?

…ты вовсе как та кошка, что вечно искала свободу, а потом готова была умереть вместе с бродягой, что погладил и приласкал, когда уже казалось, что в мире, во всем мире, она осталась ОДНА…

Без толку писать на всех поверхностях:
«Я люблю тебя, слышишь?!
Я люблю тебя, видишь?!
Я люблю тебя, знаешь,
как тоскует мой дом?!
Я хочу тебя, слышишь,
увидеть на крыше и успеть
тебе крикнуть: Давай еще поживем!»

Боль – это не следствие. Это – болезнь. Прогрессирующая. С летальным исходом для души… В счастливом, но очень редком случае возможно неполное исцеление… Инвалидность I степени… Вы – калека… убогий. Заболевание на метафизическом уровне. Лечение малоэффективно… Панацеи нет…

Каждый раз, как в первый…

Синдром первой привязанности
Синдром обнажения души (так же синдром раздевания души)
Синдром счастья в другом человеке
Синдром разбитых надежд
Синдром одиночества (см. также: суицид души… см. также: смерть)
                Ты – хронический суицидальный маньяк
                Никого никогда не жди
                Не прислушивайся к шагам за дверью
                Не всматривайся в прохожих
                Покидая, прощайся навсегда,
                потому что, если вы вдруг встретитесь снова
                это не поможет никому! Не смей надеяться!
                Лучше бы ты была сексоголиком и пользовала налево и направо… так проще
                Лучше бы ты не была вообще…
                НО ОН ЗАКОНЧИЛСЯ в этом времени… конкретно для тебя