Блок-пост в пустоши

А вот ещё одна сказочка про гарнизонную жизнь.

Бродили мы, значит, по Пустошам в патруле… ну, по отстрелу мутантов. Честно, все три дня патронов на кентавров и прочую нежить не жалели. А как вернулись на базу, только и успели на склад оружие сдать, как прикандылял к нам лейтенант Крис. Рожа грустная. Выслушал доклад сержанта Пратта , покивал, а потом и заявляет: «Сегодня, братцы отдыхаете , а завтра с утра ваше отделение отправляется на Северный блок-пост - надо местному шерифу помочь. Рейдеры снова шалят… Получите боеприпасы, паёк на неделю и айда…»
Ну, мы с ребятами от таких новостей само собой в обидки. Опять на солнышке жариться? Только с патруля и опять пыль утрамбовывать? Но сержант Пратт - башка деревянная. На наше ворчание ноль внимания, вытянулся в струнку, приложил руку к своей репе и рявкнул: «Есть, приступить к боевой задаче!» Еще бы «Ура!» крикнул… Крис поглядел на него и на нас, ухмыльнулся, и пробурчал: «Значит бунта не будет? Жаль… А то бы вместо боевой задачи на «губе» перекантовались и я с Вами! А так придётся «осуществлять руководство полицейской операцией»….

Дорога до блок-поста была банальной до безобразия - броня натирала плечи, оружие становилось всё тяжелее и тяжелее, патроны так и чесалось расстрелять, чтобы не тащить. Чувствовали мы себя не бойцами , а ишаками. А что самое тяжелое, знаете? Конечно – пустая фляжка для воды… тяжелее только пустая бутылка из под пива…
Но присутствие офицера останавливало возможные безобразия по выбрасыванию казённого имущества. Хотя, если честно, Крис был самым «веселым» командиром какие мне попадались. Так получилось, что мне «доверили» тащить его багаж. Логика была ясна - если доверить ценности воришке, глядишь он их не стырит, своими посчитает…
Поэтому все шесть часов дороги я топтался сзади Криса, выслушивая его бесконечные истории и философствования. Например, про предстоящую «боевую» задачу Крис отозвался так: «Ну и спрашивается, зачем в поселке пастухов избирают шерифа? Не проще ли считать шерифом того, у кого больше друзей с пулеметами? Такого и солдатами охранять не надо, сам всех построит… Вот, у нас в Нью-Рено, были такие Корсиканские братья…»
Как я понял, пастухи пообещали командованию за охрану свежей браминятины! А ущелье, ведущее к пастбищу, охранял свежевыстроенный блок-пост и отделения с тяжелым вооружением вполне хватит перекрыть всю долину. В общем, нас обменяли на свежее мясо… Хоть не на шлюх, и то радует…
Крис отозвался о предстоящем месяце службы вполне даже оптимистично: «Пастухи, конечно, воняют…Но лучше у них , чем в Некрополисе.» И снова предался воспоминаниям: «Вот, как сейчас помню, стоишь на посту, а вокруг мертвяки шаркают…. Ходят, облизываются, гладят тебя по броне и шепелявят: "Консервы…Консервы…" Мы одного особо нудного к стене гвоздями приколотили вместо лампочки… Светился прикольно - когда голодный, то зеленым, а сытый - голубоватым… Крыс дохлых, очень любил… А один из гулей к нам хотел записаться… Спер где то резиновую куклу, натянул на себя и говорит: "Я теперь гладкокожий! Возьмите меня…" В общем, мы его одному супермутанту любвеобильному подсунули… До сих пор наверное тот мертвяка по подземельям гоняет… Влюбленные … Блин!»
Так за разговорами и добрались мы до поста.
Я его, как увидел, ужаснулся: «Разве это блок-пост? Это помойка-пост! Это же просто баррикада из хлама!» Крис на это долго смеялся , а потом пояснил: «Блок-пост - значит блокирующий пост, а не укрепление из шлако-блоков и бетонных плит… А что вид непрезентабельный, так это еще и лучше - глядишь, враги мимо пройдут, не заметят.»
Не успели расположиться, заявился местный шериф. Шмакодявка старая, из него уже поди весь песок высыпался, пока к нам хромал. Из оружия - ружьецо обычное, с оптикой правда… Ну, ещё тесак на боку, а одежда -рвань страшенная… Про запах от нее я вообще промолчу. Скунс и тот покажется духами… Дед принес он нам план минных полей, нарисованный на браминьей шкуре, показал где воду брать и где трупы хоронить… Если бы не подсказал, точно бы перепутали… Как бы мы догадались, что череп на палке значит колодец?
Усевшись на старой покрышке, дедок, как все стариканы, принялся рассказывать про свои местные проблемы. Ерунда полная… Половина историй - кто из соплеменников какого брамина любил, в самом пошлом смысле. Потом началась биография шерифа, такая же скукотень. Только одна история мне понравилась - про Избранного. Она мне чем-то мою жизнь напомнила.
Привожу ее почти дословно:
«Давно это было…Пришл я с караваном в Город Убежище, а туда как раз Избранный заявился. Присел я в тенёчке, дремлю. Слышу шум, грохот. Глаза приоткрываю - идет "железная гора", увешанная оружием. Там и "Бозар", и огнемет, и винтовка снайперская, автоматов штуки три, тесаки, "потрошители"... Целый оружейный магазин! Я делаю вид, что сплю. Пусть шагает мимо… Нет, подошел. Хвать моё ружьецо и к себе. А мне-то, как обидно!… У него оружия на три банды хватит, и туда же мое хлипкое охотничье ружьё хочет стырить! Вцепился я в ружьё и не отдаю, а сам всё спящим прикидываюсь. Поболтал меня Избранный в воздухе вместе с ружьём. Прям браминье дерьмо на палочке! Видно, вместе с ружьём я в инвентарь не влез… Положил он меня на место. Стоит, пыхтит. Отошёл... Вижу - крадётся, идет на цыпочках, пригнувшись… Грохоту от него еще больше. Но я опять ружьё не дал украсть. Боязно, конечно, ствол пулеметный возле башки ощущать - чую, только рыпнусь, разлечусь кусочками по всей Пустоши. Но жаба давит. В пустоши без оружия хана. Помялся Избранный. Достает ящик пива и сует мне бутылку. А что делать? Выпил, а ружье не отпустил. В общем, сдался я и отпустил ружье только после девятой, когда решил что щас лопну… Довольный Избранный пошёл из города, а я отливать… Минут через десять и я за ним поплёлся. Решил, может выкинет мое ружьё. Видно же, что воровал он только ради интересу… На второй день слышу пальбу… Нарвались на Избранного рейдеры… Как он их там уделал, не видел, но трупов и гильз много было. Стоит он над разбросанными конечностями и вздыхает - не может все трофеи с собой взять. Набрал автоматов, потом давай разгружаться. В общем, выбросил он мое ружьё, правда оно уже с оптикой было. По качеству видно, что виковской дочки Валери работа - отличный прицел! Через полчаса Избранный поплёлся своей дорогой. А я принялся выброшенное барахло сортировать. Насилу до города дотащил! Это надо же Избранному быть таким жмотом! Таскать на себе по восемь копий и по семь пистолетов, хвосты скорпионьи и прочую ерунду. Одних курток кожанных штук девять было. Короче затарился я на всю жизнь и никакого зла на Избранного не держу. Ну, развлекался так парень… Хотя, думаю, с мозгами у него что-то не то было…»

Вот такая история про блок -пост. А вы чего хотели, чтобы я вам рассказывал, как мы месяц консервы жрали да глаза в Пустошь лупили? Скучно это… А мне и воровать после той истории «шерифа» как-то стыдно стало. Не ужели я тоже таким идиотом выгляжу?
В общем, Армия - она перевоспитывает…