Заметки заядлой фантазёрки

Счастье.

Знаете, я вот сегодня шла от бабушки, и думала как раз, о чём бы написать в первую очередь. Думала так, думала…И мне кажется, тема счастья будет начинать, вести все эти мои заметки.
Счастье…Сколько раз спрашивали меня, что это такое. Я даю определения обобщённости, они неправильные…Надо что – то точное. А точного сказать словами мы не сможем. Само слово, счастье, относится к разряду слов – чувств, которые нельзя выразить доступными словами. И это не единственное слово, есть любовь, радость и остальные слова – чувства, будем называть их так. Мы можем их чувствовать внутри себя, и в определённые моменты, можем назвать именно название, но не более. Описать словами то название невозможно.
Так вот. У каждого человека понятия этого чувства, понятия в смысле, после чего их захлёстывает эта «счастливая» волна, разные. Причём, в младшем возрасте они очень и очень похожи, а чем старше, тем запросы накручиваются, тем требования этого счастья круче.
Мне кажется, чем мы становимся старше, тем понятия этого счастья у нас становятся всё более неверными, всё более не для того счастья они предназначены.
Так, когда мы маленькие, нам самое главное что?
Приведу в пример момент своего детства.
Помню, вечерами, когда была зима, и темнело рано – рано, мы с мамой укутывались в толстое бабушкино одеяло и смотрели телевизор в ожидании папы с работы.
И вот сижу я, в предвкушении звонка, смотрю «Санта Барбару» и пью чай. И становится так тепло глубоко – глубоко в душе, сразу начинает клонить в дрёму. Только я засну, раздаётся звонок в дверь. Конечно, сонливость в миг проходит. Я выскакиваю из - под одеяла, чуть не пролив чай и с бешеными криками: «Папа-а-а-а-а приехал!!!» несусь к двери. Но до замка дотянутся, пока что не могу, рост не позволяет и приходится дожидаться, пока к двери подойдёт мама.
Наконец вот он, мой Папа, с красными шершавыми щеками, в холодной кожаной куртке. От него пахнет одеколоном и…
- Па-ап… - так хитро – хитро начинаю тянуть я.
- Чего? – спрашивает он меня с такой же хитрой улыбкой.
- А ты что, в Макдоналдсе был? – продолжаю хитрить.
- Нет, ну какой у нас хитрый ребёнок всё – таки, - смеётся папа и протягивает мне картонный вагончик поезда, от которого исходит запах картошки, масла и мороза.
- Хо – хо! – начинаю визжать я, скакать, как мамонтёнок и с такими же визгами бежать в комнату.
- На-а-сть! – тянет мама. Теперь понятно, от кого я научилась так хитро говорить.
- А? - из дверного проёма высовывается моя голова со счастливыми глазами.
- Во – первых, не носись без тапок, а во – вторых где спасибо? – спрашивает мама, вроде бы строго, но улыбаясь.
- Как? – стараюсь неподдельно удивиться я, - Я же сказала.
- Хм… - хмыкает довольная мама, - Ну иди сюда тогда, погрею я тебе твой хэппи – мил.
Вот в то время, для меня это было счастьем. Я не хотела подчеркнуть, что здесь для меня главное подарок. Нет. Тогда бы я коротко написала, что мне подарили подарок, как же это здорово. ВСЯ та ситуация тогда была для меня счастьем. Огромным. Весь вечер. Всё это было СЧАСТЬЕМ.
Это вот счастье, детское, тёплое и большое.
Счастье подростка. Это уже в пример пойду не я, а так, он из головы.
Мама пришла и купила своей дочери свитерок, кофточку ну или что – то другое. В тот момент, для девочки, это огромнейшее счастье.
Но! Это счастье длится момент, ненадолго его хватает. Ну, ведь согласитесь? Ну понравилась ей эта кофточка, она счастлива в тот момент. На следующий день, с утра, когда можно похвастаться перед одноклассницами и мальчишками, которые старше года на два, какая «я сегодня красавица». А потом что? Ну вот что? Не приносит эта вещь уже должного удовольствия. Через месяц ношения, она не будет носиться вообще. Будет лежать в самом дальнем углу, а когда мама будет вспоминать про эту кофточку и спрашивать свою дочь, например: «Ир, а давай вот ты завтра наденешь ту кофту, с розочками и бабочками?»
На что у дочери будет две отговорки.
Первая.
- Какую? – с заразительным удивлением спросит Ира.
- Ну ту, которую я покупала тебе месяц назад, - скажет мама, не подозревая об этом самом «поддельном» удивлении, а может, не показывая догадок.
- Не помню… - скажет девчонка, обратно уткнувшись в монитор компьютера, экран телевизора или в ту же самую книгу.
Но мама же такая настойчивая и упорная. Она специально посвятит час копания в шкафу, чтобы откопать ту самую кофточку и убедить дочь надеть её.
И вот, вся красная и разлохматившаяся мама достаёт дочке эту «старую» кофточку.
- А-а-а, эта… - протягивает Ира, - Нет, я её не одену.
- Почему? – начинает беситься мама, заталкивая горы одежды обратно в шкаф.
- Она детская…И старая.
Это было что – то наподобие второй отговорки.
Мораль всей басни такова: счастья тут и в помине не было, лишь каприз, который утолили очередной шмоткой.
Хм…Думаю, некоторые зададутся вопросом: «А что же по - вашему счастье, автор?» А вот тут я вас и поймаю! О чём я писала в начале? А? Вот так вот!
Если честно, я предпочту этому «счастью», выехать в какое – нибудь интересное место, с другом, который вас понимает и отлично провести время. Или усесться с горячим пирогом и посмотреть любимое кино в обнимку с подушкой.