Гости из прошлого

Утро подобралось как-то незаметно, из-под тишка.
Опять… проблем куча, а делать не хочется ничего. Я снял телефонную трубку:
- Алло, едешь со мной в Москву? Я выиграл какой-то литературный конкурс. Мне дадут 1000 евро…
- Ты пил?
- Столько же сколько ты. Вообще, я только позавтракал, и настроение у меня паршивое...
Человек в трубке засмеялся:
- Сейчас я приеду.
Мой старый чайник работает исправно, ни года, ни ржавчина ему не страшны. Почерневшая сковорода, родные кастрюли… Все это на допотопной плите, однажды чуть не взорвавшейся. Как работать в такой обстановке? Но я сажусь на продавленный диван и пишу, он скрипит, мешая вспомнить даже собственную фамилию. «Литературный конкурс» - написано в интернете, «поздравляем…»
Лабуда…
Кому от этого легче станет?
Я поднялся, заварил кофе. Хоть бы не уснуть еще пару часов.
В дверь зазвонили.
- Привет, наконец-то…
- Рассказывай…
В двух словах я объясняю, что надо забрать какой-то чайник в городе Москве по улице Профсоюзной, дом 57, квартира 4.
- Ты ж не в Москве живешь? – говорит товарищ.
Да, ну да, но забрать то надо… Приятно, не зря старался. А он «не просто мгновенно нагревает, но и одновременно фильтрует воду, что значительно улучшает её качество и экономит наше время».
- Понимаешь, - говорю я, - всё это делает его универсальным помощником на каждой кухне, а без жены с такой вещью можно тысячу лет жить.
«Сомнительно…», - товарищ жмет плечами, но, не раздеваясь, плетется за мной в злополучный офис.
- Постой, но как?!
- Не дрейфь, - я бесповоротен, - словим электричку.
На такси до вокзала путь короткий, билеты взять – ерунда, остальное на месте. Соображаю, как преодолеть 1000 километров на электричке, и принимаю решение лететь самолетом.
- Шеф, в аэропорт!
Таксист улыбается, будто признав во мне писателя, включает двадцатую передачу. Автомобиль разгоняется до пятисот километров в час, и через минуту я вижу гигантский лайнер, который отнесет меня к славе. Блестящие крылья как зеркала, солнце слепит за один взгляд на чудо промышленности.
- Мы через космос?
- Сдурел? По воздуху целый час лететь! Конечно!
«И билет на самолет с серебристым крылом…» - припомнилась какая-то песня.
- Перестань читать мысли!
- Прости…
Я никогда не летал… Не знаю, как это. Что ты чувствуешь? Невесомость? Страх? Нет, самолет как чайник: значительно улучшает качество и экономит наше время. Всё теперь так, что ни возьми, и некуда деться. Везде сократят твою жизнь, останется только сдохнуть. Вот и Москва, внизу проплывает Красная площадь. Но где мой друг?!
Друг!!!
Вокруг незнакомые люди, пассажиры континентального рейса. Один из них я, и все сегодня что-то потеряли. Кто-то заметит позже, кто-то раньше, кто-то вообще не обратит внимания. В одиночестве ступаю на землю, вдыхаю воздух, так мало надо, и многого хочется. Пожалуй, прогуляюсь, отличная погода, да и разве может она быть плохой…
Я не знаю, изменился ли московский аэропорт, никогда здесь не был. Не успеваю из-за проблем, хотя мир, доселе невиданный, манит чудесами. Я был в Африке, мы изучали животных в условиях потепления, Индии, где вымирают слоны, Австралия вовсе кричит, если там еще кто-то остался. Неважно, где я был, везде становится чего-то меньше, а больше? Людей уже сто миллиардов. С тех пор, как выстроили новую Москву, прошли годы, говорят, еще небо голубым было. Не знаю… Путь тонок, и оборваться ему ничего не стоит.
«И билет на самолет с серебристым крылом…»
Он где-то рядом, я его слышу. Может, в самолете, а может дальше и мы никогда не увидимся, если случай… случай не позволит начать все с начала. Кто-то сократил даже время, кто-то вечно спешит… украл по прихоти и не отдает; оглядываюсь – и не вижу, я уже не в Москве, отряхиваюсь, шарю по карманам в надежде найти чайник… но пусто. Глупо выглядеть идиотом, а оказываешься им всегда, так и жизнь меняется, так я вырос, не помня детства и мамы с папой, ничего. Теперь друг…
Сердце закололо. Сколько мне?
По набережной ходят люди. Знакомые, приятели… Мы все тут с одной улицы, надо пойти поздороваться.
- Здравствуйте! Как у вас дела?
- Чудно, вы откуда?!
- С аэропорта… А вы?
Мужчина с дамой обнимаются, видно, любовь. Она молчит.
- Знаете, а …черт его знает! Какая разница? Выпьете?
Справа от нас река, зеленый бережок, над головой широкие ветви каких-то деревьев. Воздух теплый, как летом. Им все равно… Все равно, что завтра не наступит, расстанутся они или встретятся, здесь окажутся или нет, что каждый миг бежит от них в испуге, потому… что его надо ценить. Вчера забылось, сегодня ничего не стоит…
- Так и есть… нет разницы! – киваю я.
Они угощают меня, словно собрались на природу, расположившись на уютной лавочке в тени акаций. Вино крепкое, и скоро я рассказываю про выигранный когда-то литературный конкурс, они познакомились два дня назад и хотят пожениться. Я снова киваю, понимая всю хрупкость далеких планов, отворачиваюсь, когда целуются – жадно, ненасытно… Скоро она заявляет, что надоело тут, пойдем в другое место, там прохладнее…
Я на лавочке один… хочется вина, но его унесли. Встал, преодолев тоску, побрел. Навстречу люди.
- Здравствуйте…из аэропорта…
- Какая разница…
Я их не знаю… люди из прошлого… Из ресторанов, с работы, кино… есть хоть один, кто вышел из дома? Захлопнул дверь, повернул ключ, задумавшись на пороге: куда? Чего хочу и что мне надо, быть может стоит вернуться?
Спеша, проносились мимо, урвать кусок и жить дальше, ожидая нового времени.
- Черт знает…с набережной я, отстаньте…
В кармане жужжит, пиликает телефон – видимо, из какого-то межпространства прорывается друг.
Всё стремительнее и стремительнее…
Я иду по незнакомой улице, свет фонарей расплывается под дождем, косятся безразлично пешеходы и я не знаю, почему так устал. Переставляю еле ноги, готовые подкоситься, теперь действительно страшно.
…улица Профсоюзная, 57-й дом. Заколочены двери и выбиты стекла.
- Вы не подскажете… какая это…
- Читать не умеешь?
- Это теперешняя или бывшая?
- И бывшая и теперешняя.
Иду, захожу. Сажусь на ступеньки. Они ведут по стене на второй этаж, забираюсь. Я вижу дома вдалеке и город, утонувший во тьме, огоньки, мерцающие из окон, узлы дорог и точки машин. Едут неслышно поезда, и холодные ленты путей протянулись как змеи. В большом мире маленькие люди, ложатся спать и гладят на ночь сына, или дочь, это все что у них осталось. Не пугает мрак, отступает холод, они живут в надежде на солнце, которое дарит утро. Я вижу одиноких, заблудившихся, пытающихся найти дорогу… они ходят под звездами, а те сверху смотрят и им некуда спешить, как и мне.
Просто я давно уже умер.