Мой дом

               
Я часто вспоминаю дом, в котором провела детство. Вообще – то, это тот же дом, в котором живут сейчас мои родители, но на данный момент он достроен, расширен, модернизирован, так что тот волшебный дух он потерял. А тогда это был маленький, деревянный, аккуратный домик. Его чистые, светлые окна смотрели в сад, где росли фруктовые деревья, цветы. Его половицы скрипели по-разному, в зависимости от того, кто по ним шел. Тоненько поскрипывали, как бы напевая, под мамой. Внушительно и четко звучали под папой. В ванной комнате стоял титан. . . ну разве может что-нибудь сравниться с тем, когда купаешься водой, согретой только что дровами, и запах костра смешивается с запахом мыла и шампуня?! Это было чудо. На кухне стоял старый, крашеный – перекрашенный, белый буфет. Где сейчас можно найти буфет? Я бы с удовольствием купила бы такой в свою квартиру. В нем на накрахмаленных салфетках высились фарфоровые тарелки, супницы, салатницы. А еще в доме было пианино, и на каждую взятую ноту дом отзывался. Абсолютно без преувеличения. Дом звучал вместе с мелодией. Несмотря на небольшие размеры, там было раздолье для ребенка. Мы часто играли с друзьями в прятки – так вот, можно было так спрятаться, что тебя не нашли бы до вечера. Каждое утро по лицу бегали солнечные зайчики. . . почему сейчас такого не бывает? Куда они делись? Наверно мешают соседние дома. . . но самым прекрасным было то, что просыпались все под пение соседских петухов, если это можно назвать пением. Давно уже хочу поставить на сотовом телефоне такой звук для будильника. Двор – это отдельная история. Сейчас я понимаю, что это никакой не двор, а маленький - маленький дворик, но в силу моих тогдашних размеров, он был двором. Всегда удивляло, что несмотря на то, что ты находишься в центре города, есть такой участок природы, на котором тебя никто, вообще никто не видит. Можно там ходить непричесанной и в старом платье, да хоть вообще голышом. Вроде – бы ты на улице, а вроде и дома. На своей собственной улице. Мы поставили во дворе старую ванну,  летом там нагревалась вода и, можно было искупаться, глядя на небо. Конечно, на дереве висел скворечник, куда каждую весну прилетали новые птицы ( впрочем, может быть это было одно и то же семейство) и выводили птенцов. Возле дома стояла будка – небольшая, аккуратная – в ней жил пес. Это был самый умный пес в мире. Он понимал все. Он мог поддержать, когда грустно, так преданно всегда смотрел в глаза. Самый близкий друг никогда не будет так надежен, как наш Тобик. По крыше дома бегали кошки. Боже мой, что творилось весной, во время их брачных игр! Ночью они так буйствовали, что в спальне с потолка осыпалась штукатурка и кусочки лепнины. Этот дом, он жил своей жизнью. Звуки в нем рождались самостоятельно. Он был пропитан духом тех поколений, которые жили там раньше. Хранил в себе тайны чьих – то переживаний, поступков. Его не снесли, но больше его не будет.

Я открываю книгу памяти своей,
В ней все записано, до самых мелочей.
Вот старый дом, вот комната моя,
Дитя веселое – конечно это я.
А вот со мной играет старый дед,
Его теперь уже на свете нет.
Окно мое. Выходит прямо в сад,
Сейчас спилили сливы – там стоят.
Соседский мальчик (Боже, как давно!)
Зовет меня, стучит ко мне в окно.
А вот наш зал, картина на стене
Такою странною казалась раньше мне. . .
И кажется, спустя десятки лет,
Что ни проблем, ни слез, там просто нет.