Птица

ПТИЦА

«Мы плюём в свой колодец».
Марк поглядел на мёртвую птицу, лежавшую у его ног. Это был голубь. Кем-то или чем-то убитый. Его крылья были разжаты и безвольно лежали вдоль тела. Из раскрытого клюва на асфальт успела натечь небольшая лужица крови. Мёртвые глаза были открыты, как будто птица не ожидала смерти.
«Что его убило? -  грустью подумал мальчик, склонившись над голубем. Серые перья непослушно подрагивали от лёгкого ветра и отливали серебром. – Глянец. Это всё глянец…»
Марк прикоснулся к тельцу. Оно не было холодным. Напротив, казалось, в нём ещё билась жизнь, но… Он крепко прижал к птице ладони и не ощутил биения сердца.
«Она мертва, как и сотни других птиц. Похоронил бы ты её, дружок?» - промелькнуло у Марка в голове, и он осторожно поднял птицу с асфальта.
«Она сейчас зашевелится, ударит тебя крыльями, вырвется и улетит!»
Мальчик пожелал, чтоб это случилось, но… Он же всего лишь маленький мальчик, а не Бог. Он не может просто взять и оживить эту птицу.
Марк беспомощно огляделся по сторонам.
Никого.
Может быть, это даже хорошо. Ему нужно кое-что сделать.
Он крепко зажал в руках безжизненное тельце птицы и зашагал к тонкой умирающей берёзе, одиноко росшей посреди пустого двора. Удивительно: серые дома, серый песок, серые пыльные ботинки и… желтеющие листья берёзки. Удивительно.
Подойдя к деревцу, мальчик нагнулся, разглядывая песок, потом, сел на камни. Рядом положил мертвую птицу.
Достав из кармана небольшой кусочек стекла, он посмотрел сквозь него на небо. Через стекло небо казалось белоснежным, молочным… Мальчик вздохнул и чиркнул стеклом по земле. На сером песке осталась неглубокая царапина.
Для тебя это не смертельно, - обратился Марк к земле и, вздохнув, принялся копать.
Минут через пятнадцать ямка была готова. Она была достаточно глубокой, чтобы вместить птицу. Съесть её…
Марк погладил птичьи перья, и по его лицу пробежала печаль. Недетская печаль. Красивые кудрявые волосы мальчика  упали ему на лоб, губы плотно сжались. В голубых глазах застыли слёзы.
Это не были слёзы жалости или испуга, эти слёзы не были следствием первой встречи со смертью. Это были слёзы БЕССИЛИЯ. Это вам о чём-нибудь говорит?..
«Прощай, - прошептали губы мальчика, и ветер ударил по ним прохладой, – прощай, голубь. Я не в силах тебе помочь».
Вскоре, Марк брёл к своему дому, к своему подъезду.  В мальчике что-то изменилось, что-то… сломалось. Навсегда. Он не смог воскресить птицу, он не в силах изменить это серое небо и эти угрюмые однообразные дома. Он – всего лишь маленький человек, такой одинокий и бесправный. С золотыми кудряшками.
Он медленно поднялся по ступенькам крыльца и взялся за ручку двери. И обернулся.
Берёзка всё так же махала своими редкими ветвями, беспомощно раскачиваясь от ветра. Ничего не изменилось.
Под её корнями покоится свобода с маленьким клювом и безвольными крыльями.
Мальчик отвернулся от серого мира к тёмной и грязной двери подъезда.
Когда завтра он проснётся и откроет глаза, когда он выпьет безвкусный чай и выглянет в серый двор, то он удивится: листья берёзки позеленели.
Оказывается, он кое-что может.
Кто знает, может быть, через много-много лет этот человек сможет изменить мир.
Кто знает.

2005 год