Фома

Фома, 23.47
Все началось, наверное, еще утром.
Меня зовут Фома.
Не помню уже, почему.
Я среднего роста, крепкого телосложения.
На мне камуфляж городского типа, армейские ботинки и черная маска.
Как, впрочем, и на всех, кто здесь.
На поясе у меня нож, хороший боевой нож, великолепно приспособленный для обратного хвата. На бедре кобура, в ней Desert Eagle.
Рядом со мной – штурмовая винтовка М4А1 с полной обоймой. Валяется на земле.
Как и я.
Я знаю, что сейчас…
      …Псих готовится прыгать со второго уровня на первый и ищет чистое место…
      …Кот на четвертом уровне замер и прислушивается, пытаясь понять, где стреляли…
      …Рыжий вжимается в стену на первом уровне и передергивает затвор своей Беретты…
      …Харт на третьем уровне медленно бредет и рассеянно оглядывается по сторонам…
      …Волк на втором уровне целится в Психа, но понимает, что выстрелить не успеет…
      …Художник крадется по четвертому уровню…
      …Стрелок стоит в двух шагах от меня и растерянно смотрит на дымящийся ствол пистолета…

<Делайте ставки, господа. Пятнадцать на Художника, хорошо…Девять на Волка… >


Восемь этажей плюс подвал.
Девять живых плюс один мертвый.


Дело в том, что я сдох первым.

<…не спал четыре дня. Сначала казалось, что просто наблюдают за домом. Потом они стали преследовать меня на улице. По одному, по двое. Я терпел, делал вид, что не замечаю. Даже еще улыбался…
…Первого я увидел у подъезда. Лицо сразу же запомнил. На следующий день он появился в институте вместе со вторым. В институт больше не пойду…
…выскочил в окно, а им пришлось ехать до остановки. Все смотрели на меня, как на психа (черт, каламбур!). Плевать, главное – оторвался…
…но когда я обнаружил у себя в еде ту дрянь, сразу понял – ОНА с ними заодно…
…не появляться в этом доме…>


До сих пор картинка перед глазами – удивление на лице, когда он со своей пневматики разнес мне череп.
Мы выскочили друг на друга, я с винтовкой, он – с каким-то дрянным пистолетом. И у него реакция оказалась лучше, недаром ведь Стрелок.
Удивление так и осталось на его лице, когда он, пригнувшись, бесшумно побежал искать остальных.

Псих, 23.47
Четыре дня назад. Всё началось именно тогда.
Меня зовут Псих.
И все очень хорошо знают, почему.
Я высокого роста, худощавого телосложения.
На мне черная форменная куртка, армейские ботинки и черная маска.
В руке стилет. Еще один на бедре. И метательный нож в рукаве. На поясе кобура, в ней какой-то пистолет.
Я сижу на втором уровне рядом с дырой в полу и смотрю, куда мне предстоит приземляться.
И почему-то знаю, что сейчас
       …Волк за моей спиной целится мне в голову, но выстрелить не успеет…
       …Рыжий на первом уровне дрожит и пытается стать маленьким и незаметным…
       …Харт на третьем уровне медленно движется в мою сторону и хочет меня убить…
       …Стрелок бежит по первому уровню с растерянным видом и скоро сдохнет от моего ножа…
       …На четвертом уровне Кот замечает Художника и прыгает за ближайшую стену, при этом выхватывая винтовку…
       …На первом  уровне лежит  Фома с кашей вместо лица и тоже о чем-то думает…
       …Художник  выпускает очередь туда, где стоял Кот…
       …Та тварь, с которой я жил под одной крышей, валяется с перерезанной глоткой у себя дома…
      
И те люди, которые следили за мной, явно неподалеку.

<Нет, что вы. Не беспокойтесь, всё идет гладко.  >


<…по три часа каждый день – и тогда у  любого получится. Я тренируюсь около трех месяцев. Очень долго копил на ствол. Потом специально к нему пристреливался. Знаете, на дух не переношу винтовки. Зато обожаю пистолеты. Вот последний мой, бешеных, кстати, денег стоит. В этом городе таких не достать, заказывать пришлось по сетке…
Да, сейчас собираюсь устроиться, на новый заработать…>



Стрелок, 23.47
Что-то не то. Что-то не то случилось. Вот прямо сейчас.
Меня зовут Стрелок.
Я действительно классно стреляю.
Я чуть выше среднего роста, нормального телосложения.
На мне куртка защитного цвета и армейские ботинки модели Aggressor. Маску я забыл дома.
На поясе болтается совершенно ненужный, но жуткий охотничий нож. В карманах разгрузки лежат запасные обоймы. В руке – старый, но надежный Смит и Вессон с дымящимся стволом.
Я стою и вглядываюсь в то, что было лицом Фомы. Совсем недавно.
До моего выстрела.
Мне кажется, он слишком заигрался.
Зря.
Ведь это всего лишь игра.
И сейчас я должен бежать.
По правилам я должен убивать.
И я точно знаю, что сейчас
           …Рыжий сидит на первом уровне совсем недалеко от меня и скоро умрет…
           …откуда-то сверху мягко приземляется Псих…
           …на четвертом уровне Кот кидает винтовку в Художника и скатывается по лестнице на третий…
           …Волк с разбегу прыгает за Психом на первый уровень…
           …Харт слышит шум и подбирает с пола обрезок трубы…
           …на четвертом уровне Художник, злобно ругаясь бежит к другой лестнице и оказывается прямо над Хартом…
            …что-то на первом уровне очень быстро движется к Рыжему… 
      

<Двадцать пять на Стрелка, великолепно! Двадцать на Психа…>



<…до чего же они все тупые! Ненавижу их. Всех до единого. Их голоса, внешний вид, запах – все осточертело. Я понял это как только вошел в это чертово здание.
Этой ночью я кого-нибудь покалечу. Хотя нет. Н-е-е-т.
Этой ночью я их убью. Их всех.
За то, что они – не я.>


Художник, 23.47
Семь секунд назад. Семь секунд назад я сделал первый выстрел. И всё началось.
Меня называют Художник.
Но это совершенно не важно.
Я немного ниже среднего роста, нормального телосложения.
На мне куртка цвета хаки, высокие ботинки и бандана защитного цвета.
В руках автомат, но все патроны я только что истратил. Ничего, у меня есть ножи.
Армейские ножи с полуторной заточкой.
И именно ими я собираюсь убить всех этих тварей.
Они трусливы, они будут убегать и прятаться, но мне все равно.
Ведь я знаю, где они сейчас
          …одна тварь швырнула мне в лицо какое-то дерьмо и убежала на нижний уровень…
          …две твари бегут по первому уровню, у одной – пистолет, у другой – ножи…
          …еще одна тварь сидит там и дрожит от страха, она совершенно одна…
          …какая-то тварь со сломанными ногами ползет по куче камней на первом уровне…
          …крупная тварь медленно идет прямо подо мной…


<Великолепный экземпляр – 192 сантиметра, 90 килограммов. И заметьте, отлично держится, уже третий удар в сердце, а он все еще жив и даже пытается что-то сделать… >






Кот, 23.47
Этот кошмар длится не больше минуты.
Меня зовут Кот, и я единственный нормальный человек во всем этом проклятом профилактории.
Еще полчаса назад мы весело болтали и смеялись, когда у Фомы сели батарейки в его приводе.
Полчаса назад мы дружно орали на Стрелка, который  зазря тратил пули, расстреливая столбы со своего навороченного газобалонника.
Полчаса назад Художник жаловался на то, что у него патронов мало и только на одну обойму хватит.
И эту самую обойму он выпустил в мою сторону несколько секунд назад.
И если бы я не отпрыгнул, то валялся бы там куском мяса.
Этот псих где-то достал реальный автомат.
И не он один – я слышал внизу выстрелы.

Что самое печальное, со мной, кажется, тоже не все в порядке.
Винтовка, которую я кинул в лицо Художнику, была странно тяжелой.
Наверное, я схожу с ума.
Это ведь бред?
…Мне кажется, что сейчас
      …на первом уровне Рыжий с расширенными от ужаса глазами стреляет во что-то черное и бесформенное…
      …Стрелок дважды нажимает на курок и бежит дальше…
      …Псих падает с простреленным левым плечом…
      …Художник вытирает нож о куртку Харта и, хромая, спускается вниз…
      …я, спотыкаясь, бегу на первый уровень, чтобы остановить все это…

<Сорок на оставшегося Зверя? Нет, я не могу принять эту ставку. Не забывайте, их на самом деле не существует. >


Харт, 23.47
Я – Харт.
Для меня все закончилось.
Я истекаю кровью, но все еще в сознании.
Мне очень больно.
Из моего сердца торчат ребра.
И из легких.
Я повредил ему ногу.
Я  знаю, он тоже умрет.
Они все здесь умрут.
Еще несколько мгновений.
Я умираю.
И знаю, что сейчас
          …на первом уровне медленно сползает по стене совершенно седой Рыжий…
          …что-то черное и бесформенное накрывает дико смеющегося Психа…
          …Стрелок вдруг оборачивается и замечает Художника…
          …Кот спотыкается об Волка, рефлекторно выхватывает пистолет и стреляет…
          …в лоб Волка больно бьет шестимиллиметровый пластмассовый шарик…
          …Художник тоже замечает Стрелка, но не успевает увернуться…
          …Волк метает тяжелый армейский нож…


Фома, 23.48
Меня по прежнему зовут Фома.
И я труп.
Один из пяти.
Если бы я был жив, то сейчас я бы улыбался.
Несмотря на то, что у Кота из левой глазницы торчит рукоять ножа.
Несмотря на то, что Харт валяется с пробитой грудной клеткой.
Несмотря на то, что голова Художника почти отделилась от тела после удачного выстрела Стрелка.
Несмотря на то, что Рыжий сдох от разрыва сердца…
Несмотря на то, что Волк со сломанными ногами остался один на один с сошедшим с ума Стрелком и очень скоро умрет.
Несмотря на то, что я сам первый лишился жизни вместе с большей частью черепа.


Я улыбался бы потому, что несмотря на все это
прямо сейчас
        …где-то от сильного пинка распахивается дверь и слышатся испуганные крики
             и чей-то очень знакомый смех…



Вы уже почти мертвы, господа…



Искренне Ваш,
Фома.











02.08.07. 23.48