Художник

  Сегодня я ехал в метро и увидел парня. Я даже не сразу понял что он делает. А он рисовал! Прислонившись к двери, уперев плотную папку для бумаг в ремень, точными движениями передвигая кохиноровский карандаш с золотой попкой по листу, быстро поглядывая наметаным глазом на людей, он рисовал. А я сидел совсем рядом. И посмотрел. Там уже был какой то неудавшийся эскиз, рядом почти корекатурное изображение мужчины, у которого  переносица была вровень со лбом, и девушка, которую он старался успеть запечатлить: глубокие точные линие на самом главном и только легкие, неуловимые черточки на деталях. Смена листа, слабый поворот всем телом и вот... на моих глазах уже появляется спящий дед с глубокими морщинами и мясистыми чертами лица. И мне очень очень захотелось чтобы он меня нарисовал, но нет. Может у меня некрасивое лицо, или просто он таких видит каждый день, а может я всего то слишком близко сел, но главное то то что он меня не рисовал. И я сразу почувствовал себя обычным, таким какие мелькают перед глазами молодого художника сотнями, перед глазами человека который уже видит, но еще учится показывать. Мне сразу показалось что он уже с утра ездит по разным веткам, в разных вагонах и рисует, рисует.. И та девушка, и этот дед - они необычные. Может парень нарисовал их потому что они необычные, а может они необычные потому сто он их рисует. А я самый обыкновенный. И мне очень хотелось выходя из вагона сказать ему спасибо и то что он здорово рисует. Не сказал. Побоялся. Потому что он вышел со мной и еще долго стоял и рисовал. Я потом долго думал о том, что наверное смотреть как человек рисует удовольствие не меньшее чем смотреть как кто то играет на скрипке. И я очень захотел посмотреть как писал Айвазовский. И очень захотел не  быть таким как все.